Os Anjinhos Barrocos de São Lourenço dos Índios

Embora pequena, é cheinha de anjinhos barrocos essa igreja de São Lourenço dos Índios, tema do tópico anteriror.

Vejam só que botininhos:

Êpa, e este aqui quem é??? =)

São Lourenço dos Índios

São dois os Sãos Lourenços de Niterói: o dos Índios e o da Várzea. Quem geralmente vai atrás de uma igreja velha de inestimável valor histórico corre o risco de levar gato por lebre, ficando com a da Várzea, de vez que a dos Índios se esconde na colina que hoje é o bairro homônimo, sendo desconhecida mesmo por taxistas.

Mas levar gato, aqui, não será de todo mal, já que a São Lourenço da Várzea, a igrejona do Barreto, do Ponto Cem Réis, vistosa por sua torre, também tem os seus encantos. A dos Índios é uma senhora quatrocentona, muito bem conservada, que se enche de água de colônia e fica muito na sua na festa dos netinhos. A da Várzea é ainda uma mocetona, ok, uma trintona, que capricha no decote e vai à rua atrair olhares.

Primeiro falamos da dos Índios. O sóbrio exterior trai já sua antiguidade, 1585, no primeiro estilo jesuítico no Brasil, com reconstruções nos dois séculos seguintes. Como as igrejas muito caiadas do Serro (MG), o despojamento externo contrasta com a talha do altar-mor simplesmente estupenda. Ao valor artístico soma-se o histórico: aqui, simplesmente, começou Niterói, neste aldeamento dos índios temiminó.

Houve por aqui um prefeito, em 1915, que a declarou monumento histórico, algo de grande pioneirismo para a época, inda mais vindo de uma classe, a política, que entende é outra linguagem de tombamento, o ponha-se abaixo.

Alexei Bueno escreve, em O Patrimônio Construído, sobre os pisos de tijoleira, com geometrias de origem indígena.... Fui ansioso, na esperança de encontrar uma arte mestiça como a que cativou Serge Gruzinski, um dos grandes teóricos das mestiçagens (O Pensamento Mestiço). Aqui, no entanto, a decepção: o chão parece ter sido bastante danificado em reforma recente! (Alô, Patrimônio!). Como consolo, na sacristia encontro uma série de gravuras originais de Carlos Oswald sobre a Via-Sacra. Um tesouro, não da monta dos azulejos do piso ou mesmo da igreja como um todo, mas ainda um tesouro. Chegam a causar preocupação estas gravuras assim, tão sem segurança, em uma igrejinha de um bairro isolado...

São Lourenço vele por elas, e ameace mal-intencionados com a grelha que traz em sua mão esquerda...

São Cristóvão

Parafraseando Rosa, que disse a respeito de Minas, digo que São Cristóvão tem suas coisas, belas como um copo de ouro.

Como (e com) Gonzaga de Sá, flanamos.

As asas sobre nós

São Paulo tem seu bairro, temos nós nossa rua, pouco conhecida, sinuosa, pequena jóia. Forma e fundo, pois, de mãos dadas.

Quando eu fazia as fotos, uma kombi quase me atropelou. Ela vinha manso, é verdade, mas relato aqui para conferir ao post um tom próximo ao épico, afinal, não vale a pena morrer pela liberdade?

Disse que a rua era sinuosa. Ela, na verdade, parece duas, mas é uma liberdade só. E bem no meio, intereseção, o Edifício Liberdade. Ficção perde.

José Alencar, herói do Brasil!

Nesta semana que passou a mídia falou muito em José Alencar, o ex-vice que, ao morrer de câncer, virou herói. Deixa ver se entendi: ele lutou pela própria vida e... é herói? Tudo bem, deixa quieto, mas se ele foi / é herói, o que foram Paulo Bandeira, Chico Mendes, Dorothy Stang?

Ah, dirão, mas ele lutou contra a doença mantendo o bom humor!!! Bem, convenhamos que ser atendido pelos melhores médicos do país, no Hospital Sírio-Libanês, e sem ter de se preocupar com a conta (paga com o dinheiro do contribuinte), ajuda um pouco a manter o bom humor, não? Imagina ele tendo que madrugar numa fila de hospital para pegar uma senha para fazer uma sessão de quimio com um médico que o ignora e despreza porque ele é preto e pobre. Meu padrasto, nem tão preto e pobre assim, mas longe de um zéalencar, tratou de seu câncer na Cruz Vermelha. Depois o enxotaram de lá para que ele morrese em Vila Izabel. Entendam que meu padrasto, um homem forte, talvez não tivesse mantido o bom humor heróico do Zé.

Aliás, o herói podia ter feito de sua condição e visibilidade uma bandeira para que se melhorassem os tratamentos e os hospitais de oncologia no Brasil. Fez? Nada. José Alencar, todo mineirices, ficou na dele, quietinho, profissão: vice-presidente, nada fazendo, só curtindo suas heroicidades.

Dizem que ele era contra a política de juros altos, oh, que maravilha. Fez alguma coisa? Não que eu saiba. Talvez tenha comentado que não gostava disso enquanto tomava café da manhã com a patroa. E um pouquinho com a imprensa, mode fazer uma média. Com pão e manteiga.

Por fim: ele não reconheceu uma filha que teve, vejam se isso não é ato pra lá de heróico. Hércules perde. Até Pelé e Edmundo reconheceram, mas José Alencar RECUSOU-SE A FAZER O EXAME DE DNA. De quebra, insinuou que a mulher que pleiteava o reconhecimento era uma prostituta. E se fosse? Ah, Zé, isso me lembra aqueles playboys que roubaram e espancaram uma doméstica no ponto de ônibus e depois, em defesa, alegaram que pensavam que fosse uma prostituta. Ah, Zé. A filha, professora como eu, teve de ouvir isso.

Mas ao menos ela sabe que seu pai foi um herói.

Serralherias

Se tem coisa para a qual ninguém liga é isto: serralheria. Até se vê aqui e ali alguém elogiando uma bela fachada, uma escultura, a talha de uma igreja, pinturas, mas... objetos ornamentais de ferro? Até hoje só vi uma pessoa apaixonada pelo assunto: Pedro Nava, este juiz-de-forano apaixonado pelo Rio de Janeiro.

Ao tema ele dedicou belos trechos dos seus dois últimos livros de memórias: Galo das Trevas e O Círio Perfeito. Em Galo das Trevas escreveu:

Um belo dia verifiquei que o Rio era a cidade mais rica das que eu conhecia em matéria de serralheria. Aprendi a admirá-las. [...]

No Círio:

"O gosto pelas serralherias do velho Rio nasceu no Egon destes seus itinerários de Santana. Foi um pouco sem intenção, mesmo sem querer é que ele foi se penetrando da beleza e da fantasia dos gradis e dos portões desta freguesia para deixar, depois, sua nova paixão se estender aos antigos ferros dos outras arrabaldes. Esquadrinhou bairros e bairros a procurá-los nas casas do fim do século passado e inícios do atual. Grades mais antigas existiam mas ainda sem desempenho no conjunto arquitetônico e a importância adquirida naquelas duas épocas. O princípio da ideia do Egon era apenas a de olhar e tirar desta contemplação um prazer pessoal e uma ocupação de transeunte de nossas ruas mais veneráveis. Mas depois ele viu a picareta demolindo impiedosamente as casas rendadas de ferro da sua Rio de Janeiro e sua substituição por módulos de cimento armado cuja beleza ainda não foi impregnada nem caprichada pelo tempo e pela morte. Então, por que não guardar? para os maníacos do futuro um pouco da lembrança de nossas grades, gradis, portões, beiras e ornatos metálicos."

Ao Nava dedico estas três fotos, tiradas, respectivamente, na Igreja da Ordem Primeira do Carmo, na Igreja da Ordem Terceira do Carmo, e na Igreja de São Lourenço da Várzea. As duas primeiras são cariocas, e certamente conhecidas por Nava. A de São Lourenço é araribóia. Terá ele conhecido?

Com a licença de Dante

Ganha um prêmio quem conseguir ler jornal e não sentir seus dedos encurvarem-se na ânsia de assassinatos.

A notícia da semana, numa semana de Bolsonaro, foi a das primeiras-damas alagoanas que desviavam dinheiro da merenda escolar para comprar whisky, ração de cachorro, boneca. Algumas escolas chegaram a ficar sem merenda por dez dias porque, é claro, se o dinheiro foi desviado aqui, falta ali. Como muitas dessas crianças, estamos falando do sertão de Alagoas, onde já estive, vivem abaixo da linha da pobreza e só têm a merenda escolar como alimento, infere-se que ESSAS CRIANÇAS PASSARAM FOME AGUDA POR DEZ DIAS.

Digo aguda porque fome já passam, merenda ou não. E já têm seu desenvolvimento físico e mental comprometido para o resto da vida. Mas sentiram a dor da fome, que mingau ralo de farinha com água não resolve, enquanto as primeiras-damas se refestelavam com whisky e seus cachorros com ração.

Não é improvável que, em algumas ocasiões, as cadelas comessem elas a ração e deitassem aos totós o whisky comprado com dinheiro público.

Em sua obra imortal, Dante Alighieri fez com que os ladrões, na sétima vala do Oitavo Círculo, fossem eternamente atormentados por serpentes: eles correm em meio a elas, que os picam. Picados, queimam, são reduzidos a cinzas. E renascem logo em seguida, pois que o sofrimento há-de ser eterno.

Gosto disso. Acho que as vacas de Belo Monte, Craíbas, Estrela de Alagoas, Lagoa da Canoa, Limoeiro de Anadia, Traipu, Poço das Trincheiras, Jacaré dos Homens, ficariam bem sendo picadas por cobras. Eternamente.

Mas, pedidno data venia ao poeta florentino, gostaria de ver as primeiras-damas alagoanas padecendo do sofrimento destinado aos aduladores, qual seja, ficar mergulhado num mar de merda.

Cito a tradução de Cristiano Martins (Inferno, canto XVIII, 112-114):

"E fomos, pois: E vimos, pululante,
gente num mar de fezes mergulhada,
mar às cloacas terrenas semelhante."

Assim queria eu essas primeiras-damas: sempiternamente mergulhadas em fezes. E, claro, com seu copinho de whisky em mãos. Sensíveis que são, avessas ao whisky caubói, teriam elas direito às suas pedrinhas de gelo. Feitas, naturalmente, da substância que as cerca.

Rebouças

Sempre me atormentou que muitos botequins desta cidade não sejam tombados. Por ocasião deste quiproquó que foi o tombamento do restaurante Antiquarius, o poeta Alexei Bueno, com sua inteligência e contundência contumazes, esclareceu em carta recente para O Globo: não existe tombamento de uso, ou seja, pode-se tombar o imóvel, mas não a atividade nele exercida. Assim, o Bar Lagoa é tombado por causa do seu interior art déco, mas o Nova Capela, oh infâmia, não.

Isto poderia mudar, não? Soube que Guilherme Studart, que há anos organiza o Rio Botequim, está mexendo pauzinhos neste sentido. Seria uma discussão (e uma luta) que me interessaria imenso.

Enquanto isso, os botequins vão se descaracterizando, quando não viram restaurantes a quilo, de fast food ou pastelarias. Claro que na Zona Sul, onde rola mais grana, isso se dá com mais frequencia.

O Bar Rebouças, situado no Jardim Botânico, sobrevive heroicamente. Tem Heineken, é verdade, o que acho uma dádiva, tem seleção de cachaças mineiras, isto é, está consciente que atende a uma galera mais sofisticada. Mas é boteco, é pé-sujo, daqueles tipicamente situados (escondidos para ser mais exato) atrás de ponto de táxi.

Parece que o forte, para além do minúsculo ambiente (quase b.d.f.) e da simpatia do casal Gertrudes e Seu Alberto Conceição, do Porto aquela, de Vizeu este, são os sanduíches. Como cheguei cedo, fui de jiló. Acreditem: cozido em água e sal e servido com cebolas e ervas picadas para amainar o amargor, é sensacional. Volto em breve.

We CAN

Corre à boca pequena que o rock progressivo é... uncool. Provas? A capa clássica do Genesis Live (73): o guitarrista Steve Hackett toca... sentado. Quer mais uncoolness que isso? O cara não faz caras e bocas, que mesmo o mais incipiente tocador de air guitar (eu, por exemplo) faria. Outro? A banda canadense Rush já foi votada a banda mais uncool do rock.

Deixa quieto, deixa a gente. Talvez em, assim sendo, sejamos, fãs e músicos, verdadeiramente cool, alheios a badalações e clubinhos e afetações.

Ou não. Who cares?

Mas se tem uma banda de rock progressivo verdadeira e insuportavelmente cool é o Can. Aliás, o Can só é progressivo porque este termo é elástico e promíscuo o bastante para abranger a doçura cristalina de Annie Haslam e a loucura destes alemães.

Pegue o Tago Mago (1971) e Ege Bamyasi (1972), músicas como "One More Night", "Vitamin C", "Soup", "Mushroom", "Oh Yeah", "Halleluhwah". Nossa, esses são a essência do cool. Não estou dizendo que isso é bom ou ruim, questão de gosto, digo que são medularmente cool, a ponto de poderem servir como exemplo desta palavra tão elusiva quanto esta: cool.

Enquanto na maioria das bandas neguinho brigava no estúdio para fazer o seu instrumento soar mais alto, aqui parece o contrário. Parece que cada um quer desaparecer. O guitarrista desamplifica sua guitarra ao máximo e, obviamente, evita solos contundentes. O baixista, de ordinário o mais cool da banda (pense John Entwistle assistindo ao Pete pular, ao Keith quebrar, ao Roger deseperado gritar) é um monstro. Das sutilezas. O tecladista, e estamos falando de banda progressiva da primeira metade dos anos 70, não usa mellotron, não usa moog, sei lá o que esse cara usa. Mas está sempre lá. E sem ele, no we can't. E o baterista, aquele que é só pra fazer a cozinha, parece levar a banda nas costas. Mas não é isso. Isso seria tão heróico, tão uncool. E o Suzuki? Este dispensa. Mestre. Raivoso quando tem que ser. Parece querer sempre desparecer, não estar lá. Canta de trás pra frente. Consegue mais com menos.

Aliás, reside aí o segredo (um dos) desta banda: mais com menos. Mestres absurdos da modernidade que são. Pais de Radiohead, Midlake, Sigur Rós, Arcade Fire e todas as bandas que querem soar angustiadas.

Mas o Can não é angustiado. É cool.

Mas, cuidado. Approach with care, don't try this at home. A música do CAN, altamente hipnótica, é música de celebrações. Não as oficiais, luminosas, mas as da noite. É uma música que te induz a excessos, bebedeiras, orgias. Noites e noites em claro. Unspeakable rites.

Viva S. José! II - More pix

Corram, corram que vem aí a bênção!

Viva S. José!

Exatos dois anos postei sobre o santo de minha devoção. Eu, ateu convicto e convencido, sou devoto de São José, com muito orgulho, tal qual meu pai, ainda mais ateu, é devoto de Santa Rita. Ainda mais devoto.

Este ano fui à Igreja com a mãe. Eu adoro essa igreja, barrocona, ficava tão próxima ao Morro do Castelo, hoje fica próxima das Barcas e do Terminal Menezes Côrtes. Vantagem de se morar em Niterói: a ela chego... a pé. Sim, apenas a gostosa travessia de barca me dela separa.

A missa estava cheia. Os fieis, concentrados. O padre celebrante, Monsenhor Mota, é de Niterói, e completa meio século de padrado. Disse que jamais desta esquecerá. Valeu o carinho. Ateu quase convicto, longe de ser católico, emocionam-me manifestações genuínas de fé. Amei.

Isso tudo não parece Goa? É como se fora.

O Papa-Angu

Aqui no Brasil, comida de escravo era tacanha e ruim, somente o mínimo para que os então chamados "fôlegos-vivos" pudessem continuar de pé, cumprindo suas tarefas em jornadas desumanas. O que comiam aqueles homens? Ao acordar, de madrugada, cachaça e café. No almoço (que era de manhã), feijão azedo e, invariavelmente, angu. No jantar (que era às 2 da tarde), mais do mesmo. O angu, portanto, ficou associado à comida de escravo. Os negros escravos eram chamados de papa-angu. Quando alforriavam-se faziam questão de duas coisas: usar sapatos, para que ficasse clara a sua nova condição, e, claro, parar de comer angu.

O Dantinho é um papa-angu. Adora. É o único prato salgado que talvez rivalize um pouco com a geleia de mocotó.

Em São Paulo, descobrimos em viagem recente, chamam angu de... polenta mole! É mole? Pelo jeito é.

Aqui em casa, em que pese o nome carcamano do mocinho, angu é angu mesmo. Sem caroço, com muito orgulho. E Dante é um papa-angu de primeira.

Museu do Inconsciente

Hoje soa muito natural, clichê quase, falar em terapia ocupacional, arteterapia. Mas quando a jovem Nise recusou-se a dar choques em um paciente com problemas mentais, eram os choques e a lobotomia moedas correntes nos tratamentos neurológicos / psiquiátricos. Tratamentos menos terapêuticos que punitivos. Dir-se-ia uma raiva, vontade de anular aquele que não se encaixa nos moldes sociais. Encaixa-te ou anulo-te, arranco-te um naco do hipocampo, dou choques em todo o teu corpo para que te curves à minha vontade.

Nise da Silveira recusa-se a dar o choque e oferece ao indivíduo pinceis, telas, papeis, crayons. Nasce uma abordagem que faria história e que continua atual e procedente.

Quando Nise envia alguns dos trabalhos a Jung, este queda-se encantado, principalmente com as mandalas. Ele vê nelas uma tentaiva do self, por dilacerado que esteja, de organizar-se.

Estudante de Psicologia em 1988, tive a honra de conhecer Nise da Silveira em uma palestra na UERJ, já totalmente desapontado com o curso e com a faculdade. Acompanhava-a o célebre Fernando Diniz, um dos artistas mais emblemáticos da instituição. Fiquei tão positivamente impressionado com suas palavras, com a presença do Fernando, aquilo foi um sopro de renovação tão grande que me animei a prosseguir com os estudos. Depois, a vida deu suas voltas e acabei mesmo largando. Mas suas palavras e presença marcaram-me.

O Museu do Inconsciente, no Engenho de Dentro, é um museu vivo, pois que espaço aberto para que os pacientes venham e realizem, sob supervisão não controladora, os seus trabalhos. Achei o acervo em exposição magnífico, mas um tanto acanhado. Fica-se com vontade de ver muito mais. Mas aí, claro, infelizmente, esbarra-se nos problemas de sempre: esta é um cidade que prefere fazer museus novos a cuidar dos já existentes. Os paineis acerca do centenário da Nise da Silveira são muito bem feitos, muito elucidativos. Visita recomendadíssima.

Quarto de Despejo

Toda casa -- casarão, casebre ou casucha -- terá o seu quarto, ou canto, da bagunça. É aquele espaço onde amontoamos o que um dia (**yaaawn**, preguiça) será devidamente ajeitado, catalogado, posto em seus devidos lugares. Um dia, hoje não.

O daqui de casa fica nos fundos. Excavações recentes levadas a cabo por arqueólogos da Universidade de Trípoli atestam que lá funcionavam as tais das "dependências sociais", eufemismo para quarto de empregada. Os moradores anteriores fizeram ótima obra e nos legaram um quarto a mais. A bagunça é, basicamente, minha. Quando vem visita, Bia, rubra de vergonhas, veda a entrada com saibro e cimento.

A foto é recente. Contemplem à esquerda um cachorrinho do Dante, que pifou (o cachorro, não o Dante), pondo-se a latir baixinho infinita e roucamente. Vejam as pastas de onde transbordam provas e exercícios, pedindo arrumação que teria sido feita neste Carnaval. Vejam a velha mochila preta, aposentada por invalidez. E... êpa!, que monte de pelo e dengo é o bicho ali à direita???

Apesar de sutilíssimo, o clique do celular é suficiente para despertar a Isolda, cujas orelhas têm mais terminações nervosas que as de um coelho.

Niver 2 Anos

Com um pequeno atraso de quase três meses, um registro da festinha do molecote que completou 2 anos. Foi tudo low-profile, não foi a festança do ano anterior. Mas o que vale é que ele sorriu bem mais!

Miranda

Colecionador completista de Michael Nyman, tão logo vi que saíra CD do Michael com um tal de Motion Trio, grupo polonês de acordeão, interessei-me, claro.

Essa história de completista gerara decepção recente: ouvir a voz de David McAlmont em diversas músicas instrumentais de Michael Nyman, no CD The Glare. Nada contra a voz do sujeito (se bem que exageradamente melíflua), tampouco contra a releitura / desconstrução de obras: a obra é aberta, está aí para isso. Mas simplesmente não gostei. (Eu não gostei, a Bia de-tes-tou!, e mandou tirar, em seu exagero característico.)

Mas aqui a história é diferente. Ouvi o CD pela vez primeira na rua, andando apressado para o clube, onde encontraria Bia e Dante. E, daí, o raio! Nossa, que coisa linda!

Houve um detrator a dizer que a música de Michael Nyman é tão bonita que fica bem até em acordeão. Houve quem dissesse que parece que a música fora feita para acordeão! Serão duas maneiras de elogiar, às quais, aqui, adiciono a minha.

A música que selecionei é a "Miranda", uma das minhas preferidas de uma das minhas trilhas preferidas, o Prospero's Book. Foi exatamente graças a esta música, junto a outras duas da mesma trilha-sonora, que aprendi, em 1997, a amar incondicionalmente a música de Mr. Nyman. Quando fazíamos sessão de slides com nossas fotos de Veneza, era esta a nossa trilha. Não nesta versão, claro, que não sonhava em existir, mas na original.

Aqui, no vídeo, além do Michael, acompanha o trio - Janusz Wojtarowicz, Paweł Baranek and Marcin Gałażyn - o fiel escudeiro trombonista Nigel Barr.

Cortiços II

Ao contrário daquele do post anterior, construído, parece, para ser cortiço, este prédio, belíssimo, foi estação de trem, Estação Ferroviária Francisco Sá, inaugurada em 1922. Teve sua função usurpada com a inauguração da Leopoldina, apenas quatro anos depois. Vê-se que não é de hoje o desperdício com o dinheiro público. Não sei bem o que sucedeu ao prédio imediatamente depois. É certo que foi jogado na rua da amargura.

Hoje, entretanto, parece melhor conservado que a Leopoldina e situa-se mesmo em área mais amena, ainda que não do agrado de muitos: ao fim da Rua Ceará, rua de clubes de motoqueiros e de baixíssimo meretrício.

Curioso que, ao menos para mim, os cortiços, tão demonizados no passado, hoje parecem-me cheios de charme. Sei que parte disso se dá em função de sua arquitetura. O prédio está protegido por tombamento.

Cortiços

Ali na Ponta da Areia, em Portugal Pequeno, bem próximo ao Decolores, este belo cortiço, inteirinho e felizmente tombado pelo Patrimônio. Da década de 30, quando os cortiços já eram proibidos por lei. Para burlá-la, chamaram às casinhas de "quartos de alugar". Banheiro e lavanderia coletivos.

Vi de fora. Próximo passo é tomar cervejas nos, nesta ordem, Milagres, Trilhas, Pavarotti, Decolores e gentilmente bater à porta de uma das casinhas pedindo um copo d'água.

Assim que eu fazia no interiorzão do país...

Não digo que "cortiços" vá virar tag aqui, mas tem outros que desejo conhecer e fotografar : dois perto do Jambeiro, sobradões antigos, um não tão velho em Pendotiba, e, claro, aquele da Visconde de Santa Isabel, no Grajaú, parte da minha vida.

E, depois, explorar, condignamente, os da Senador Pompeu, inspiradores de Aluísio de Azevedo.

Marvelous Toy

A canção "Marvelous Toy" abre o CD "Peter, Paul and Mommy", um dos melhores discos infantis de todos os tempos. Já li mesmo, em crítica por aí, que seria esta, porventura, a mais bonita música para crianças... ever! Exageros e paixões à parte, ela tem algo em comum com "Quem Mora", a linda canção que abre os trabalhos do CD do Grupo Olá, também ele um dos melhores de todos os tempos. Ambas são composições originais (no sentido de não tradicionais), ambas mexem com a fantasia, ambas instigam a imaginação (o gato usa sapato, o marvelous toy zips, bops and whirrs), ambas anunciam a sequencia de ótima música que está por vir.

Pois não é que Dante encontrou seu marvelous toy? Antes o caminhãozinho entoava uma melopeia coreana que nos deixava a todos loucos. Quando trocamos a pilha, ele parou de cantar e passou a... piscar! Vai entender... Mas ficamos no lucro.

Homenagem a Seu Loeffler

A viagem foi há cinco anos. Leiam post abaixo.