Quadrinha para o Procurador que só Ganha 24 MIL

Ele só ganha 24.000
Toma anti-depressivo, é muito miserê
Leonardo Azeredo é a cara do Brasil
Mas a culpa, claro, é do PT

Já não sei que esgar me resta

E como encarar a irmã
em meio ao nosso jantar
bebem-se vinho e cerveja
com risadas e clichês
E como encarar a irmã
falar da feira, netflix
fofocar da velha tia
E como encarar a irmã
durante o fondue de inverno
o fontina derretido
naco de pão que ora cai
(ah quem? pagará prenda?)
E como encarar a irmã
a noite nos é tão cálida
e a música não é má
sempre as conversas de sempre
sempre as piadas de sempre
E como encarar a irmã
que votou pelo fascismo
e não se arrepende?
Pois eu já não tenho olhos
não sei se odeio a irmã
não quereria odiá-la
odeio o fascista virtual
que xingo dou pontapés
todos eles virtuais
a irmã não, está aqui
tão próxima mesmo sangue
mesma infância mesmas fotos
e escolheu o fascismo
e não se arrepende
mata-se o garoto negro
a caminho de sua escola
e pra família no carro
oitenta tiros bem dados
e morre o gay espancado
e morre o índio queimado
Evandro, você não quer
mais um copo de cerveja?
Ó, não vai beber demais
preocupa-se minha irmã
tão ciosa do meu fígado
mata-se a trans a pauladas
fazemos o vídeo
(ela vestia calcinha!)
reforme-se a previdência!
que já há velhos demais!
professor e lavrador
só querem parar bem cedo
corrigir as distorções
e como te encaro, irmã,
já não sei que esgar me resta
já não sei que olhar me sobra
minha irmã aqui em frente
preocupada com meu fígado

Haicais para o bolsonaro

Escrevi uns haicaizinhos para o presidente deste país. Em todos mantive o metro de 17 sílabas (5-7-5), rimando o primeiro com o terceiro. Nos três primeiros ousei, à la Guilherme de Almeida, uma rima interna no segundo verso.

Em breve tem mais. Faça o seu!

Elegeu-se a besta
Mente lerda a falar merda
de sábado a sexta

E vejam que graça
O presidente sem dente
é pura desgraça

Da questão o cerne:
O bolsonaro, meu caro,
não passa dum verme.

Relincha o truão:
'A embaixada americana
é do meu filhão'

Mamata acabou!
Grita quem aos 33
Se aposentou

Moro : Merda à Milanesa com Cerol

E o Moro, garotada, quem diria
não passava realmente de um marreco
O bolsogado t(r)eme e se arrepia
O pobre de direita tem um treco

Mestre no power point, Dallagnol
também se afunda até o pescoço
Bolsonaro, nervoso, para o almoço
(que é merda à milanesa com cerol)

E brada: "Não somos Venezuela
*(%$#*)_+nvhfkeurmoiuouovo!"
Olha que assim este governo cai!

Apenas peço, de forma singela
Vocês vão tudo pra Ótica do Povo!
Morô?! Ràrái!

We'll always have Olinda ::: LULA LIVRE

 Os dias são difíceis, inacreditáveis. Mas quando a gente estiver triste / Mas triste de não ter jeito, é lembrar que we'll always have Olinda, República do Lula Livre. 

De Patrimônio Histórico e Conservadorismo

Palmeira-BA

Queijo do Serro

1986 tinha tudo para ser um grande ano: eu terminara o Ensino Médio feliz, iria iniciar os estudos de Psicologia na UERJ e já com a viagem de intercâmbio para Chicago marcada no meio do ano.

Antes disso, em janeiro, teve Ouro Preto. Uma epifania. Todas as questões de patrimônio histórico, cidades históricas, arquitetura e preservação entraram na minha alma com força para duas, três, quatro vidas. Antes mesmo que as férias terminassem, eu já quase esgotara o périplo das cidades históricas mineiras mais conhecidas. O Caraça ficou para a Páscoa.

Desde então, pois, é dos meus interesses maiores, em leituras, fotografias e, claro, viagens. Como outros de meus interesses maiores (rock progressivo, single malts, poesia), não partilhado por muitos.

Com a chegada das redes sociais, fui, como todos, procurar a galera com interesses semelhantes.

A turma interessada em questões de patrimônio histórico é particularmente desagradável (há exceções). Camila tem uma teoria, tão simples quanto válida: 'Mas é claro, estão interessados em preservação, em conservação, você acha que isso iria se limitar às igrejas barrocas?'

Queria crer que sim (bem, e que não se limitasse apenas às igrejas oitocentistas, claro), mas a realidade é que o interesse maior é mesmo "o meu Brasil de volta", havendo até um grupo de monarquistas doentio e outros, que sem serem particularmente apegados às barbas do Pedrão, defendem abertamente ideias fascistas e fascistoides, votam em um partidário da tortura e atacam direitos humanos.

A ironia é que esses imbecis desconhecem que não será com jair bolsonaro, não será com esse ministério de idiotas que teremos avanço na área do patrimônio histórico. Ou alguém acha que um desgoverno desses, corrupto, ignorante e despreparado, entende das questões de preservação? Que esse desgoverno que criminaliza pesquisa e conhecimento não achará preferível entregar o patrimônio em troca de vultosas propinas? E o patrimônio imaterial? Esses asnos estarão interessados na capoeira, no amolador de faca, no queijo do serro, no empadão goiano, no grafismo dos wajapis, no samba de roda do Recôncavo?

Clarice e os 80 tiros em Guadalupe

Em 1964 (!) foi publicado pela Editora do Autor (aqui) A Legião Estrangeira, de Clarice Lispector, seu sétimo lançamento. A primeira parte traz os contos (e alguns eternos estão lá), enquanto a segunda intitula-se "Fundo de Gaveta", sugestão do Otto Lara Resende (aqui).

Tudo aqui vale muitíssimo a pena. E no fundo do fundo da gaveta, os textos se seguem uns aos outros na mesma página, está lá o Mineirinho, o bandido assassinado com treze tiros.

Quando bastava um só.

O texto é um soco no estômago. E o que diria Clarice dos 80 tiros?

"Esta é a lei. Mas há alguma coisa que, se me faz ouvir o primeiro e o segundo tiro com um alívio de segurança, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto e o sexto me cobrem de vergonha, o sétimo e o oitavo eu ouço com o coração batendo de horror, no nono e no décimo minha boca está trêmula, no décimo-pimeiro digo em espanto o nome de Deus, no décimo-segundo chamo meu irmão. O décimo-terceiro tiro me assassina -- porque eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.

'Essa justiça que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto isso durmo e falsamente me salvo. Nós, os sonsos essenciais."

LULA LIVRE :: VIGÍLIA EM CURITIBA

Guardei para hoje a postagem sobre nossa visita à Vigília Lula Livre, em Curitiba: um ano de sua prisão tão absurda quanto injusta.

Chegamos na cidade na noite de quinta e eu já queria ir lá, mas a noite e a chuva desanimavam. Na sexta, o passeio de trem para Morretes toma quase o dia todo, embora eu também tivesse querido na volta. Com chuva e vento. Acabou que a manhã de sábado (o passeio à colônia anarquista em Palmeira se revelando impossível) mostrou-se o melhor dia: o céu melhor azul como fundo para araucárias, tantas.

O motorista de táxi incrédulo e arregalado: 'É aqui que vocês vão ficar?'. Sim, moço, é aqui, junto desse povo que acampa e que visita e que foi marginalizado e feito marginal por uma mídia corrupta e vendida. A energia boa, a cordialidade imensa, um carinho grande apesar das indignações. A luta.

Duas caravanas chegaram. E havia grupo de cegos. E canções e palavras de ordem. O bom-dia entoado treze vezes, depois mais música enquanto o mate ferve e (parece) o grupo mais die-hard, os de fato acampados, a tudo observam.

A gente fica meio criança, tocado pela energia, mas sem esquecer o absurdo, a injustiça da situação, que está ali na figura nefasta do prédio da Polícia Federal.

Não somos contra polícia, claro, ainda infelizmente necessária. Mas polícia não é pra isso: pra comer na mão da elite e sentar a porrada nos que a incomodam. A polícia no Brasil não foi outra coisa nos últimos séculos. De mãos dadas com um Judiciário viciado, corrupto, egoísta.