Morre Drummond, há 30 anos

Amendoeira em frente ao prédio de Carlos, na Conselheiro Lafaiete

Estava de saída para o IBEU, naquela manhã de terça há exatos trinta anos, quando soube pela minha mãe que o Drummond morrera. Peguei uma sua antologia, a ótima Seleta da José Olympio, comentada pelo Gilberto Mendonça Teles (que escreveria a introdução do meu primeiro livro daqui a sete anos) e fui para o curso. Nada mais justo: eu recém chegara de Chicago, para onde levara apenas um livro: o Reunião. Então as coisas se encaixavam nesse agosto desencaixado: a professora perguntou se alguém tinha algo a dizer e eu falei da morte do Drummond, abri o livro e li "Os ombros suportam o mundo". Todo mundo aplaudiu e eu inflei como um baiacu. Mas o Drummond, morto.

Na volta esqueci de pegar o troco com o trocador do 422 e de novo me enchi de orgulho: deve ser por causa da morte do Drummond.

Soneto de maio

(Vinícius; Rio de Janeiro , 1957)

Suavemente Maio se insinua
Por entre os véus de Abril, o mês cruel
E lava o ar de anil, alegra a rua
Alumbra os astros e aproxima o céu.

Até a lua, a casta e branca lua
Esquecido o pudor, baixa o dossel
E em seu leito de plumas fica nua
A destilar seu luminoso mel.

Raia a aurora tão tímida e tão frágil
Que através do seu corpo transparente
Dir-se-ia poder-se ver o rosto

Carregado de inveja e de presságio
Dos irmãos Junho e Julho, friamente
Preparando as catástrofes de Agosto...

Ouro Preto, maio de 1967 

Café e Bar Outeiral, esquina da Conselheiro Lafaiete, onde Carlos tomou pingados