A VIDA NUMA GOA

Você Jura?

2012-01-28T08:33:00.007-02:00

As far as single malt goes, costuma-se dividir a produção escocesa em Speyside, Highlands, Lowlands, Campbeltown e Islands. Islay é um caso especial desta última categoria, pela quantidade de produção e pelas suas características especiais. Minha preferência recai sobre as Ilhas e, não por acaso, sobre Islay, ou seja, já não posso imaginar o paraíso sem turva e fumaça. Já escrevi sobre o Laphroaig e o Caol Illa neste bloguinho.

Mas também adoro o restante das Ilhas: Scapa e Highland Park (ambos de Orkney) e, claro, o poderoso Talisker (da ilha de Skye). Faltava provar o Tobermory (de Mull), o Arran (da ilha homônima) e o Jura (idem). Até que.

O dia vinha sendo cansativo quando, quase que mecanicamente, vou checar se chegou alguma cerveja nova no Pão de Açúcar. Até tinha, mas a surpresa maior estava reservada para a seção de whisky, que aliás nunca checo porque é a sensaboria dos blendados de sempre. Mas desta vez lá estavam dois single malts: o Dalmore e o Jura. Caí pra trás. Então é assim? Dois maltes sequer encontrados no freeshop agora ao alcance de uma descidinha de casa? Isso deve ser mesmo sinal de que algo acontece em nossa economia. For the good or for the bad.

O Jura, claro, não decepciona. A expressão disponível era o 10 Year Old Origin, não turfado, mas ainda assim Ilhas, a lembrar o Highland Park, com um aftertaste delicado e notas de mel. O que pode ser um perigo.

Subi o Morro de São Roque

2012-01-27T11:33:00.013-02:00

Há quase que exatamente um ano depois, diferença de um diazinho, de subir o Morro do Pinto, subo o Morro de São Roque. Um levou ao outro, bien sûr. Quando estava no Bar do Carlinhos, no alto do Pinto (epa), o dono me diz: "Igual a este aqui, só o Morro de São Roque...". Ando até o Reservatório do Morro, obra de 1874 a poucos passos do bar, não entro com medo do Aedes e na volta pergunto qual era mesmo o nome do outro morro. E ele reforça: de São Roque.

As informações na internet são escassas, o bom livrinho da coleção Cantos do Rio sobre São Cristóvão também é silente, mas descubro onde é o morro e passo a cortejá-lo, de longe, no ônibus a caminho do Rio.

Até que ontem subi. E o que encontro? Um punhado de casas da primeira década do século passado, um botequim-mercearia muito antigo, um chalé de madeira (!), como aqueles do Caju, a igreja modernosa feiosa mas que pretendo visitar, um Gabbeh posto a secar, uma rua chamada Frolick, muita tranquilidade. Na descida, já às margens da Barreira do Vasco, conheço um senhor de 95 anos, também ele dono de botequim, chamado... Seu Roque.

Difícil, quase Insuportável

2012-01-20T07:01:00.006-02:00

Difícil, quase insuportável, o Anticristo do Lars von Trier. Talvez um pouco pretensioso, e indubitavelmente pesado em sua simbologia. Chamá-lo de filme de terror, no entanto, é tolo, embora uma e outra cena pueril talvez justificassem a etiqueta.

Junto a O Quarto do Filho, do Nanni Moretti, um dos episódios de Paris, te Amo (aquele com a Juliette Binoche), e o mais recente A Árvore da Vida, que sofre da mesma pretensão e do mesmo peso, comporá um painel das trenodias do cinema contemporâneo.

Bolinho de Vagem com Malagueta

2012-01-18T20:53:00.004-02:00

Não é petisco de boteco dos mais tradicionais, o bolinho de vagem. Numa edição do Rio Botequim inteiramente dedicada à culinária de botequim, Guilherme Studart não o inclui. Conheço dois botecos de responsa que o servem: o Gato de Botas, em Vila Isabel, e o da Dona Maria querida, na Muda, mas este só aos sábados. Deve ter mais por aí, claro, mas não ao ponto de o bolinho rivalizar com o de bacalhau ou um caldinho de feijão. Minha vó, que tinha fama de boa cozinheira sem o ser, fazia um delicioso.

Então fui fazer os meus, pela segunda vez. Lembrando-me das celebérrimas empadas do restaurante / botequim A Lisboeta (tristemente fechado), resolvi colocar, em cada bolinho, durante a fritura, uma pimenta malagueta inteira. Já entrara pimenta ralada na hora na massa (a Fire Eaters, que adoro), mas a invenção aqui foi isso mesmo: colocar uma maldosa inteira no bolinho.

Acho que a harmonização ideal seria com uma pilsen bem gelada, porém, por amor de manter a macheza, fui de Baden Baden Red Ale, ainda por cima à la England, isto é, bem pouco gelada.

Evoé Baco.

Toda Literatura é Auto-Ajuda

2012-01-08T11:44:00.005-02:00

Na primeira noite sonhei que um ônibus levava minha mochila e sacola. Peguei um táxi para segui-lo mas, claro, o tàxi parava em todos os sinais enquanto o ônibus sumia de vista.

Na segunda noite sonhei com estilhaços, muitos, e, na terceira, com leões, grandes e ameaçadores. Sonhos tão clara e facilmente simbólicos que dir-se-ia talhados para o divã ou, pelo menos, para um desses manuais de interpretação que se vendem nas bancas de jornal das rodoviárias.

No quarto dia, literalmente, não era noite, peguei o volume de contos do Tennessee Williams, que chegara há uns poucos dias. Eu já sabia que o volume era organizado em ordem cronológica, de modo que fiz questão de não começar pelo início.

Abri a esmo em ¨The Angel in the Alcove¨. Ora, um conto que começa por "Suspicion is the occupational disease of landladies and long association with them has left me with an obscure sense of guilt I will probably never be free of.", ora, dizia, um conto que assim começa de maneira tão arrebatadora não irá senão deixar-me a sensação que intitula este post.

Certeza que eu já tivera, de maneira igualmente clara, ao começar The Dying Animal, do Roth,em janeiro de 2010.

Senti-me menos só e é nisso que a literatura nos ajuda: fazemos parte deste mundo, com o que ele tem de tocata de Bach e de sordidez.

Comentei isso com o Cristóvão Tezza em nosso rápido encontro, contando-lhe que seria pueril e depreciativo chamar O Filho Eterno de auto-ajuda, mas que ele tinha me ajudado pra cacete, isso tinha.

Voltando ao Tennessee, apenas conhecido por suas peças: por aí se avalie a força da literatura norte-americana, meio que tacitamente desprezada pela intelligentsia de plantão.

Uma Fase Muito Chão

2011-12-30T06:20:00.008-02:00

Estou numa fase, digamos, muito chão. Isto é: agora que descobri a beleza dos azulejos / ladrilhos hidráulicos, vou à cata deles em antigas igrejas, botecos e lojas. Feita uma descoberta, curvo o pescoço em 90 graus, tirando fotos, esbarrando em tudo e em todos e só tornando a levantá-lo (o pescoço) quando deparo-me novamente com a claridade.

Assim foi na Igreja da Nossa Senhora do Carmo, nossa antiga Sé, quando lá estive numa quarta-feira para papar a missa de N. Senhora da Cabeça.

De lá rumei para a Igreja de N. Senhora do Rosário e S. Benedito, munido já da informação que, após o triste incêndio que a destruiu praticamente toda nos finais dos 60, só os azulejos hidráulicos da sacristia sobreviveram...

No caminho, ainda tinha a Casa Cavé, com mais deles...

Os da Igreja do Rosário:

Os da Casa Cavé:

Ufanices

2011-12-28T08:07:00.007-02:00

Conheço um punhado de igrejas românicas europeias, estilo, aliás, que aprecio imenso.

Nenhuma, entanto, agrada-me tanto como esta. Chamem-na neo-românica, quasi-românica, pseudo-românica, whatever, é até hoje a única igreja românica que conheço, em todo o mundo, que pode ser contemplada ao som da sinfonia das cigarras. E à sombra do Pico do Papagaio.

Nem Monet teve isso em Rouen.

PS: Mas será mesmo românica? Ou bizantina? Lembram-se disto aqui?

Kombi Progressiva ou Pequena Antologia da Kombi

2011-12-26T13:17:00.006-02:00

Odeio carros.

Farei, talvez, uma concessão às kombis, com a condição que, um dia, uma delas realize um meu sonho: levar-me ao México para assistir ao Baja Prog. Desde aqui, da minha porta no Ingá até Mexicali. A kombi será pintata com as cores do país-destino e ouviremos, claro, rock progressivo durante todo o trajeto, incluindo as paradas, à luz e ao bafo das estrelas.

PS: Como falar de rock progressivo e kombis e esquecer desta imagem, a perfeita síntese entre rock progressivo e kombis??

Rua Taturana

2011-12-23T21:14:00.007-02:00

Então esbarro com uma rua que homenageia um dos personagens mais maravilhosos da nossa literatura -- o Riobaldo Tatarana.

Riobaldo tornou-se Tatarana depois, quando assumiu a chefia dos jagunços a tiros: "Ah, eu, meu nome era Tatarana."

Antes, foi Urutú-Branco, batizado por Zé Bebelo, ex-chefe: "Ah, o Urutú-Branco: assim é que você devia de se chamar."

Os nomes não pegam nele, o que o leva a refletir: "por meu tiro me respeitavam, quiseram por apelido em mim: primeiro Cerzidor, depois, Tatarana, lagarta-de-fogo. Mas firme não pegou. Em mim, apelido quase não pegava. Será: eu nunca esbarro pelo quieto, num feitio?"

Mas Riobaldo é o preferido dos companheiros, e também do Joca Ramiro, ainda que ele nunca deixe de ser Riobaldo. Nem poderia, rio baldo que é. Daí: Riobaldo Tatarana.

Mas a rua é Taturana, dirão. Dá no mesmo. "Tatá" ou "tatu", em tupi, significa fogo. Encontramos a palavra também em "Boitatá" / "Mboitatá", personagem de nosso folclore, cobra de fogo.

"Rana", em tupi", é "semelhante a", algo como o "like" em inglês, em "childlike", por exemplo. "Tatarana", pois, é "semelhante a fogo" e passou a designar aquela lagarta peluda que queima um bocado.

O sufixo "rana" Guima já o utilizara ao batizar seu primeiro livro de Sagarana, isto é, "à maneira de uma saga". "Saga" nada tem de tupi, é palavra nórdica, em que se pode reconhecer o verbo inglês "to say". Legal, né?

Ao mesclar tupi com dinamarquês, nosso cordisburguês dava mostras já do que aprontava. E de que aprontava. Mais moderno / eterno, impossível.

Porque nem toda rua há-de se chamar Rua Comendador Senador Trombogildo Pereira Júnior

2011-12-23T13:48:00.005-02:00

Dando prosseguimento às postagens de ruas com nomes interessantes, que fogem às contumazes homenagens que nossos vereadores gostam de fazer a seus pares, ou seja, a corja de ladrões, estupradores e assassinos.

Quando os puxa-sacos de plantão decidem mudar o nome de uma rua aqui nesta cidade, sempre há chiadeira. Os bisnetos do Visconde Paraguassú se inflamam e relembram suas glórias imorredouras , as descendentes do Coronel Sacanagildo de Almeida Cavalcante batem o pé e rogam pragas, toda a árvore ginecológica do Dr. Onan Bronhoso da Fonseca gritam que isso é sacanagem!

Mas quem, quem defenderá quando (em breve?) decidirem pela mudança dos nomes da Rua Ierê e Tajuri?

Valei-me Tupã.

Mas nada do que tenho visto se equivale a esta... Rua do Z. Uma homenagem ao Zorro? Ou ao sono? =)

Filho da Puta

2011-12-15T12:19:00.007-02:00

Não haverá mais cavalo como aquele. Na primeira metade dos anos 60, precisamente nos anos de 62 e 63, Filho Puta reinou absoluto nas raias do Jóquei.

De todos os jóqueis que o montaram, Barrosinho, de Nova Russas, foi quem mais o compreendeu. Vê-los humilhar os colegas -- cavalos e jóqueis -- era não saber onde terminava o corpo de Barrosinho, onde começava o de Filho da Puta. O fato de Barrosinho medir 1,20 e pesar 40 quilos, o que lhe rendeu entre os colegas despeitados o apelido de Pigmeu, ajudava.

Nas festas que o dono de Filho da Puta promovia no jetset carioca, regadas a champagne e cocaína, Barrosinho proclamava fungando (ou aos soluços): "Esse cavalo não é apenas Filho da Puta, é também filho de uma égua!" Mas ninguém achava graça. Barrosinho, claro, não pertencia e não percebia ser títere. Nem o Filho da Puta.

Mas ganhavam e ganhavam e tudo eram champagne e alfafa fresquinhas. Multidões afluíam de todo o canto para gritar: "Corre, Filho da Puta" e, depois, na vitória, berrarem extasiadas "Filho da Puta! Filho da Puta!". Igual, nem no Maracanã. Tias e mães ouviam filhos e sobrinhos nessa gritaria e, impotentes, nada faziam: era o nome do cavalo.

Em seus lares, esses mesmos filhos e sobrinhos também cavalgavam empregados e empregadas (mesmo, e principalmente, quando chegvam aos 15,16 anos), agregados e agregadas, e chicoteando-lhes o lombo gritavam: "Corre, Filho da Puta!".

Até que um dia apareceu Esmeralda, por quem Filho da Puta caiu de amores. Como estes não eram platônicos, o cavalinho, em meio ao páreo, tinha ereções tão violentas que lhe impediam de correr. Qem acha que exagero, tente. E asssim começou seu declínio. Não havia viseira, tapa-olho, nada: Filho da Puta sentia Esmeralda pelo cheiro e já não terminava corrida.

Tentaram comprar Esmeralda, corredora apenas medíocre, mas seu dono, rival, declarou-a invendável. Barrosinho abandonou-a e e em seguida seu dono que, numa festa já não tão badalada, declarou peremptório: "É um grandissíssimo Filho da Puta!".

Foi vendido, exilado em Paquetá, para puxar carroças. Durante a travessia, quem teve a chance de fitar Filho Puta nos olhos óleos entendeu o que realmente é tristeza.

Barrosinho virou garçom do Jóia, o Jóquei virou um imenso shopping center, o país, um matadouro. Seu ex-dono continua o mesmo. E passados alguns anos, quando já mal puxava carroças, Filho da Puta foi sacrificado e virou ração de cachorro.

Hoje é apenas um retrato na parede.

Mas como dói.

Corporal Clegg - Pink Floyd

2011-12-12T13:04:00.005-02:00

Música pouco badalada do Pink Floyd, "Corporal Clegg" terá, no mínimo, o mérito de ser uma das primeiras composições antibélicas do Roger Waters. Não é pouco, e ainda tem mais.

A canção servirá com perfeição para ensinar o conceito "the form fits the content", um dos mais caros à literatura e que procuro aplicar quando trabalho canções com meu alunos literariamente.

Senão vejamos. O desdém imenso do narrador pelo militarismo não reside apenas nos versos (nosso personagem não perdeu uma perna na guerra, mas ganhou... uma de madeira; sua medalha foi encontrada no zoológico, e hoje os solitários Mr. e Mrs. Clegg encharcam-se de gim), mas na música em si -- a guitarra ácida, os vocais lisérgicos, o final tumultuado, a linda mudança de tempo e, principalmente, naquele irritante solo de kazoo. Toda a pompa militar que a Sr. Inglaterra sempre amou, plantando colônias e guerras por toda a extensão do globo, como que se reduz àquelas notas marciais estridentes, repetitivas e desagradáveis.

Consigo mesmo visualizar um vagabundo de chapéu coco marchando desengonçado, tentando acompanhar os soldados muito sérios. Ou o Pica-Pau. Todo o mundo do Mr. Clegg, o mundo no qual acreditou, é visto com suprema irrisão pela geração nascida nos 40, interessada em outros tipos de revoluções, mormente as musicais. "Corporal Clegg" poderia ser cantada em javanês, aliás, poderia ser instrumental, que essa crítica, por meios estritamente musicais, já estaria explícita.

By the way, o kazoo possui raríssimas ocorrências no rock, pelo que devemos todos ser gratos a São Vicelino (1080-1154), santo de hoje e de quem sou devoto.

E "coincidência" (epa, mas em literatura, em arte não existem coincidências), o primeiro kazoo foi fabricado por um relojoeiro alemão chamado ... Thaddeus Von Clegg! É a vida, sempre, que supera a arte.

Por que dois vídeos? O primeiro tem a canção completa, com direito a dois solos de kazoo, na verdade o mesmo tocado duas vezes. O segundo é uma rara versão live. Regalem-se as meninas com o Gilmour bonitão tocando o tal kazoo.

Três Conceições

2011-12-07T21:31:00.008-02:00

Eis que Conceição, na toponímia carioca e fluminense, escande-se em três sílabas: uma rua, um morro, uma ilha.

Na Rua da Conceição, no centro do Rio, esquina com a Júlia Lopes de Almeida, está o botequim mais antigo da cidade em funcionamento: o Bar Jóia, extremamente antigo e supinamente elegante: fotos artísticas, Botafogo por todos os lados, música clássica como trilha-sonora, apenas dois ou três pratos no cardápio do dia. Quer mais, procura um chinês. Seu Jóia já nos deixou, mas Dona Alaíde toca o negócio pra frente com galhardia.

A ilha já não parece ilha, após os tantos aterros. O mesmo que aconteu com a Fiscal e com a das Cobras, no Rio. Mas a Ilha da Conceição está lá e o sentimento de que já foi ilha prova-o o certo isolamento que suas ruas ainda preservam.

O morro? Um dos lugares mais apaixonantes do Rio. Não espalhe ou faça-o somente para os de confiança. Há pouco teve evento de arte por lá e on the top of that apresentou-se a Orquestra Voadora. O rapaz tocando tuba, tão Fellini, não me deixa mentir.

Uma Conceição

2011-12-07T10:44:00.008-02:00

Como hoje é dia de Nossa Senhora da Conceição, aquela que se equilibra sobre um quarto crescente, escrevo sobre a imagem que tenho.

É imagem barroca de madeira policromada, com suas volutas e panejamentos e furos de bicho. Ganhou-a meu padrasto, a quem sempre chamei de tio, das mãos de um antiquário, pelas fotos que fez para um seu livro. Se é autêntica, se já viveu centúrias, tenho minhas dúvidas, pois foi presente de antiquário e eu não confio nada nesse tipo de gente.

O valor que ela tem para mim é, usemos palavra tão em voga, agregado. Quando voltei de minha primeira viagem a Ouro Preto, que me marcou para sempre, percebi interessado a imagem da Nossa Senhora da Conceição na arca de meu tio. Percebendo, ele disse, de uma maneira tão desintressada, casual, tão matter-of-factly: "Quando você casar, eu dou ela pra você."

Passaram-se anos. Contra todas as probabilidades das casas de apostas londrinas, casei. No dia do casamento, quando Bia e eu abrimos nosso puxadinho em Pendotiba, o Orlando me entrega um pacote. Era a imagem da Nossa Senhora da Conceição, equilibrando-se sobre lua, anjos, nuvens e ternuras.

O Orlando, homem amoroso e difícil (a "Hard Lovin' Man", do Deep Purple, é dedicada a ele), era capaz de surpresas assim.

Viva o 1o Seminário Internacional do Bar Tradicional

2011-12-06T07:30:00.009-02:00

Quando soube que em vez de coffee break, haveria chopp break, Bia falou que esse negócio não era sério. Mas é. E eu já cantara esta pedra por aqui, acerca deste Seminário que enfim acontece. Para os desavisados, que não se importam quando o bar-mercearia da esquina troca seus azulejos hidráulicos do piso por lajotas brancas, saibam que um encontro como este, que visa a discutir a preservação e existência de botequins tradicionais, é da maior importância, mormente se lembrarmos a quantidades de estabelecimentos fechados nos últimos anos.

De um tempo para cá, fecharam: Arco Teles, Bar do Garotinho, Flor do Leblon, Tangará, Pinhel, Monteiro, Café Progresso, Penafiel da Gamboa, Garoto das Flores, Bofetada, A Paulistinha, Leiteria Santana. Estes os que fecharam para sempre, subiram o telhado, foram pro céu dos botequins, mas ainda tem os que sofrem mortais descaracterizações, como a já mencionada troca de piso, a retirada de azulejos, de quadros, das geladeiras de madeiras, de serpentinas e, mesmo, claro, trocas de itens de cardápio. Em alguns casos, o fechamento talvez fosse preferível.

A discussão não é simples e não se dá só por aqui. Na minha opinião, não se trata de congelar e muito menos tornar os botequins macumba pra turista, com preços estratosféricos. Como a discussão não é simples, ao menos comecemo-la em caráter mais formal, porque decisões heroicas tomadas em mesas de botequim já temos a mancheias.

Aliás e a propósito, ontem mesmo a Prefeitura do Rio criou um "cadastro de bem cultural" com 12 botequins antigos, o que é uma espécie de tombamento informal.

Os bares selecionados são: Bar Lagoa, Nova Capela, Café Lamas, Bar Luiz, Armazém do Senado, Bar do Jóia, Bar do Gomes, Adega Flor de Coimbra, Restaurante 28, Casa Paladino, Bar Brasil e Cosmopolita.

Claro que faltaram muitos outros, mas já é um começo. Para lá de auspicioso.

Vou levar o meu filho a São Januário

2011-12-02T21:34:00.015-02:00

O meu filho fará agora três anos: está quase entrando na idade em que deve começar a ser introduzido a alguns horríveis rituais machistas brasileiros, como o futebol.

Dia desses, pego nele pela calada e aí vamos nós para São Januário, apanhar a barca para a Praça XV que, com alguma sorte, não colidirá contra o cais nem nos deixará à deriva na baía.

Como ainda não sabe ler (um dia?), o primeiro gesto há-de ser o universal infantil de colar o rosto à janela aberta, qual cachorrinho em carro, para ver as águas e a terra distante que passam.

Começarei por lhe tentar nomear morros e picos e fortes da nossa boca banguela, o Cara de Cão ali, os Órgãos acolá, a Fortaleza de Santa Cruz. Terei que ter palavras para a ponte, que não lhe escapará. Sobre esta, aliás, vislumbraremos engarrafamento, mas disso está poupado o meu filho.

Da Praça XV pegaremos o 209. Ao cruzarmos a Leopoldina, tentarei persuadir-lhe como pode ser bonita, ainda que pesada, a estrutura da enorme Estação. Depois identificar-lhe-ei algumas ruas ao longo do caminho. Quando começar a chover, surgirão velhos edifícios e galpões e depósitos e trapiches abandonados, ruas tristes e carcomidas. Ele quererá saber o nome e o destino de cada prédio, de cada pessoa, e na sua cabeça de criança ficará guardada a mesma imagem que guardo da infância: um ônibus que atravessa rápido, como se em fuga, um mundo estático, feito de personagens de presépio que parecem plantados nos pontos, nas ruas, nos quintais das casas, com a única finalidade de nos olharem enquanto passamos.

Almoçaremos no Santa Genoveva, mas não sem antes, claro, traçarmos meia dúzia das impagáveis empadas da Dona Olímpia no Quinta de São Cristóvão, por sinal um dos templos da vascainidade desta cidade. Tentarei tirar uma foto da velha cozinheira minhota, o que muito o divertirá, já que ela, índia arredia, de tudo fará para não ter a alma capturada em meu Nokia.

Subiremos a pé a Rua São Januário, quando então irei falar-lhe do Policarpo e de minhas tentativas de localizar-lhe a casa. Meu filho tudo ouvirá, mas a esta altura um burburinho irá num crescendo inevitável penetrar em nossos ouvidos.

Lancharemos, numa barraquinha, cachorros-quentes Geneal, que isto aqui é jogo de futebol. Uma Coca-Cola para ele, um latão para mim. Dois pacotes de Biscoito Globo, bandeiras, e aí vamos nós, o coração descompassado ao ritmo do ruído surdo dos passos da multidão a caminho do Estádio, nosso Estádio, patrimônio mundial, glória neobarroca construída com o sangue dos portugueses e dos pretos e dos pardos pobres a quem tentaram humilhar e só fizeram fortalecer.

Das entranhas escuras desse monstro de cimento emergiremos para a luz ofuscante dos holofotes junto aos quais a chuva forma fios de prata brilhando na noite. Lá em baixo, o gramado, lindo, perfeito, parece esperar para ser pisado só por deuses, não por simples mortais. De repente, ele estremecerá, a sua mão apertará a minha, excitado e assustado, os olhos fixos na boca do túnel pela qual saem correndo, um a um, os onze deuses cruzmaltinos, saudados por um grito de vinte e cinco mil gargantas: "Vaaaaaas-coooo! Vaaaaaas-coooo!" Este é o instante mágico, o instante iniciático, que sela para sempre o amor irracional entre um homem e um clube de futebol, um amor para a vida, que ninguém, jamais, poderá alterar.

Esta iniciação é tarefa de homem, dever indeclinável de pai, que mulher alguma entende. Nem adianta depois tentar explicar: "Como é que é o futebol, mãe? Olha, cachorro quente amassado no bolso, uma multidão aos gritos, um gramado a brilhar, preto e branco e cruz de malta por todos os lados e nós, encharcados e roucos, patinando na lama." Enfim, uma paixão inexplicável.

PS: Possível que, no caminho, cruzemos com um e outro tricolor e botafoguense que, passado o impulso inicial de menear a cabeça, certamente entenderão este ritual de passagem e iniciação e sorrirão com simpatia.

PS: Este texto foi adaptado do belo texto de Miguel Sousa Tavares, "Vou levar o meu filho às Antas", de Não te deixarei morrer, David Crockett.

Sara

2011-11-29T13:22:00.005-02:00

Quando a mãe de Sara se soube grávida, ganhou de um amigo um poema que, se não me falho, dizia mais ou menos assim:

Sara é uma linda menina ainda mal-acordada.
Suas pétalas mais sedosas estão ainda fechadas,
dormindo de bom dormir.
Quando Sarinha acordar,
vai pedir leite na xícara de porcelana pintada,
vai querer mel aos golinhos em colherinha de prata,
duas horas vai gastar fazendo trança e castelos.
Estou fazendo um vestido,
uma tarde linda e um chapéu,
pra passear com Sarinha,
quando Sarinha acordar.

Sara acordou há muito, embora ainda adore dormir de bom dormir. Ainda bebe mel aos golinhos e faz castelos e poemas. Assim é Sara. Enquanto seus amigos ficam em dúvida entre Engenharia de Produção, Relações Internacionais e Direito, Sara não sabe se faz Português-Latim ou Português-Literatura. Quando suas amigas iam ver o Mickey, ela subia com o pai para Milho Verde para colher sempre-vivas vestindo saia godê. Ao completar dezoito, não pediu carro nem viagem nem boite, mas uma Olivetti para bater seus textos. Um dia virá o carro, mas será uma kombi que a levará ao México. Sara não dirige, vai ao lado, lendo cadernos de Eisenstein e o diário de Frida Kahlo.

Tenho inveja desse que vai ao seu lado.

O primeiro texto de Sara na Olivetti

Miniconto visceralmente dinobuzzatiano em que o próprio título é quase maior que o conto

2011-11-27T11:34:00.004-02:00

O menino e o sono nunca foram de intimidades, o que talvez explique as madrugadas em claro, horas a fio, para grande desconsolo do pai.

Acometido pela pneumonia, o menino, inda que febril, dormia noites inteiras.

Que saudades das noites em claro, as suas fadigas, ver o dia quebrando as barras.

My sweet George acusado de plágio

2011-11-25T16:11:00.008-02:00

My sweet George acusado de plágio ou... Afinal, houve plágio aqui?

Um dos casos mais emblemáticos de plágio na história da música envolve nosso querido George. Poucos sabem / lembram, é provável que tenha havido um abafamento do caso, voluntário ou não, por parte dos admiradores do quiet beatle. Por exemplo, se os dois livros que tenho sobre George, um deles de quase 500 páginas, tratam do assunto, é de causar estupefação que o recém-lançado documentário de Scorsese sobre Mr. Harrison, Living in the Material World, seja silente sobre tema tão controverso, ainda mais se lembrarmos que o documentário é longo, ocupando dois DVDs.

O fato é que a canção "My Sweet Lord", presente no primeiro disco solo (triplo!) de George Harrison foi acusada de plágio por um grupo norte-americano de garotas chamado The Chiffons, hoje mais lembrado por isso do que por qualquer outra coisa (apesar do abafamento). No começo tudo foram flores: All Things Must Pass chegava ao topo das paradas e "My Sweet Lord" era a canção mais tocada. Depois, os espinhos: a acusação, a batalha judicial para que o caso fosse resolvido off-court, o que os advogados dos queixosos rejeitaram, insistindo em que o ex-beatle plagiara a canção "He's so fine".

Passados dez anos, o veredicto: o juiz anuiu que Goerge praticara SUBCONSCIOUS PLAGIARISM. Talvez a Excelência tenha ficado sem graça de afirmar que o ex-beatle plagiou e saiu-se com esta, não sei. O termo parece jocoso, eufemístico, mas, numa análise mais aprofundada, terá sua validade.

Subconsciente ou não, na superfície George teve que desembolsar quase 600 mil dólares, nota preta mesmo para um astro do rock. E mesmo para um homem mais ligado nas coisas do espírito.

Outro dia preparei um texto com algumas questões para meus alunos. Ao fim da aula, toquei, é claro, as duas canções, perguntando-lhes: "E aí, afinal, houve plágio?" A maioria ficou em cima do muro, mesmo porque era um grupo com vários beatlemaníacos. Uma aluna apenas foi categórica no sim.

E aí, houve plágio?

O que eu acho? Bem, uma história: em 1986 ou 87 estava eu em Chicago no carro com meu American dad quando começa a tocar a tal da música das Chiffons no rádio. Pulei no assento, bati a cabeça no teto do Subaru e exclamei: "Mas isso é 'My sweet Lord'!". E olha que não ouvia a música do George há anos... Por aí, avalia-se.

Mexendo em Vespero - Русский Прогрессивный рок

2011-11-19T12:23:00.004-02:00

Não conheço nenhuma banda russa de rock progressivo nos anos 70. Com certeza, a galera criativa de lá cortava um dobrado com regimes totalitários.

Mas a coisa mudou, e hoje temos LIITLE TRAGEDIES (porventura o mais famoso), APPLE, GOURISHANKAR e a VESPERO, originalíssima no que faz um space rock tingido de cor local (incorporar terroir, sem cair na macumba pra turista é atitude prog bagaray).

Nos anos 80 teve o Autograph.

Do primeiro citado conheço o "Return", que nunca fez muito a minha cabeça, mas confesso que tenho que dar-lhe segundas chances.

O APPLE ("Crossroads") é uma maravilha, principalmente para fãs de Spock's Beard (fase Neal), como eu.

Apesar de uma bateria eletrônica irritante aqui e ali, o "2nd Hands", trabalho do Gourishankar, é muito bom. Interessante ter saído por um selo canadense, o Unicorn.

Tem também o "Rainy Season" (o disco também se chama "Return" ::: coincidência), e aí já estamos entrando na senda da boa música eletrônica, à la Tangerine Dream.

A lamentar que poucas das bandas cantem em russo, principalmente se lembramos que o russo é a língua da alma. O Autograph o fez, o Little Tragedies ora sim, ora não.

Agora ouçam esse VESPERO e me digam se não é uma sonzeira do cacete, à la Birds and Buildings...

Добрый день

O Miguel Ângelo dos Botequins II

2011-11-18T11:29:00.014-02:00

Neste post sobre o Nilton Bravo, fiei-me no Jaguar, que contabilizara apenas três quadros restantes do nosso Miguel Ângelo dos botequins. Sou amigo do Jaguar, mas sou mais amigo da verdade. Tem muito mais Nilton Bravo por aí!

Em passeio pelo Cachambi (que passeio!: restaurante Evandro's, Cachambeer, cerveja artesanal no Suingue Brasileiro, rua Vasco da Gama e, last but not least, um Bravo legítimo!), descobri belíssimo painel do Bravo no Café e Bar Brasília. Do Bravo não, dos Bravos... A simpaticíssima Dona Margarida, de claros olhos transmontanos, e interessada pelo meu interesse, revelou-me que o grande painel, feito num dia, foi pintado metade pelo Bravo pai e metade pelo Bravo filho.... Não tem o Bruegel the Elder e Bruegel the Younger?, então temos nosso Bravo Pai e Bravo Filho.

Na periferia do Grajaú, em frente ao antigo zoológico, descobri também um no Café e Bar Canto do Minho que, pelo estilo (vejam o flamboyant / ipê), tem grande chance de pertencer ao catálogo dos Bravo.

Suspeita semelhante nutro em relação a pintura encontrada no Flor do Bairro, localizado no bairro de Vasco da Gama.

E eis que um leitor do blog, o Rixa, descobriu um Bravo na Matacavalos, dentro de um... açougue! Faço questão de reproduzir a foto que ele me mandou como forma de agradecimento.

Mas o que esqueci de mencionar é que tinha esta cidade um autêntico museu do Nilton Bravo no bar Arco Teles, localizado no Arco dos Teles e atualmente fechado. Neste bar havia nove (!) painéis do artista, o maior acervo reunido. Os azulejos eram azuis e pretos, rara combinação. Cheguei a frequentá-lo, mas, infelizmente, não tirei nenhuma foto. A que reproduzo é foto da foto que se encontra no Rio Botequim 1999. O local se encontra em obras e sempre que por lá passo (e mesmo quando não passo) sou assaltado por temores em relação aos quadros.

Se o novo dono os retirou com o intuito de mudernizar o bar, é um ignorante. Se tentar comercializá-los, é bom que saiba que um quadro do Nilton Bravo só tem valor em um botequim. Fora dali, revelará tão-somente as limitações de um pinto naïf. Se os destruiu, é um iconoclasta, um criminoso. Meu temor, percebe-se, é justificado, haja vista a uglification of the world que grassa por aí.

Bar Brasília, no Cachambi:

Bar Canto do Minho, no Grajaú:

Flor do Bairro, em Vasco da Gama:

O açougue na Matacavalos:

O finado Arco Teles:

Le Orme

2011-11-18T09:28:00.006-02:00

Neste post aqui lembrei os 40 anos do rock progressivo italiano. Ora, não fica bonito lembrar isso e esquecer que, há exatos 10 anos, isto é, em novembro de 2001, aportou por aqui o Le Orme, uma das bandas mais importantes do movimento.

Vieram tocar no extinto (chuif...) Rio Art Rock Festival, evento que durou mais de uma década e trouxe tantos grupos bons. Com efeito, quando comecei a escutar Le Orme, em 1984, não poderia sonhar que um dia iria vê-los ao vivo. O Leonardo Nahoum trouxera também o Banco no ano anterior. Depois, fora do RARF, veio o Premiata. Ou seja, a Santíssima Trindade do Rock Progressivo Italiano já tocou no Brasil. Não é pouco. Mais ainda se lembrarmos (este blog quer catar o miúdo e o esquecido) que também tocaram Baletto di Bronzo (abrindo para o Banco) e, em um distante Festival da Canção nos 70, o Formula Tre.

O show do Le Orme foi memorável em todos os aspectos. Abriram com "Collage", canção imortal, própria de aberturas e fanfarras, progressiva até a medula no que mescla sonoridades europeias clássicas (Scarlatti) e roquenrol. Tocaram o Felona e Sorona de fio a pavio. Depois, como se fosse beber um copo d'água, Tagliapietra sentou-se no chão, todo de branco, para tocar cítara.

Na véspera eu, macaquinho de auditório, fui ao Hotel Argentina colher o autógrafo do baterista Michi dei Rossi. Ele não foi muito simpático, limitando-se a murumurar "Estrana visione" quando lhe estiquei a capa do meu vinil do Collage, lançado por aqui pela Philips em 1975.

Tenho o autógrafo do Rossi (aliás, tenho o do Tagliapietra também, mas isso é outra história), tenho o pôster do RARF encimando minha coleção de CDs. Tenho as lembranças do show. Já posso morrer tranquilo.

Mas quero viver mais 200 anos, na esperança de revê-los ao vivo.

A música erudita morreu, viva a música erudita!: Nico Muhly

2011-11-17T17:35:00.002-02:00

Quem assistiu a O Leitor prestando atenção à música já o conhece, mesmo sem o saber: Nico Muhly.

Nico é uma espécie de enfant terrible da cena erudita atual. Escreveu uma ópera na qual um solitário anda por Londres à busca de amigos, que queiram ver suas fotos, escrever em seu mural, curtir seus comentários... Quite familiar, uh? A ópera se chama Two Boys, mas já tem outra, a Dark Sisters. Aos trinta anos, tem também um concerto para violino... elétrico. A peça postada chama-se "Skip Town" e é tocada pelo próprio.

Como se percebe, a música erudita morreu. Viva a música erudita!

PS: Prestigie o artista, comprando seus CDs e indo aos concertos / shows. A vida não se resume (ainda) à tela do computador.

O CORNO DO BOTECO

2011-11-17T12:12:00.010-02:00

A verdade é que São Jorge impera, quase ubíquo nos botequins cariocas. Vira e mexe surge uma Nossa Senhora, uma Sagrada Família ou um outro santo.

Mas os cornos, antíquissimos e poderosos amuletos do paganismo, fazem-se também presentes. Colocar chifres na frente da casa, no telhado, é prática ancestral, sendo eles dos mais poderosos símbolos de proteção.

No Nordeste e em Goiás colocavam-se cornos na roça. Meu Folclore Goiano, de José Teixeira, confirma. Quem aí já viu um espantalho? Eu vi um em São Tomé das Letras, mas isso serão europeizações que não se enraizaram aqui. O corno, sim. E da roça passou à botica, à mercearia, ao boteco, onde o vendeiro carece de proteção menos do pinguço que quer debitar uma cachaça e mais do governo que quer cobrar-lhe impostos escorchantes.

Seguem três ocorrências de corno: Glória, Flamengo, Praça da Bandeira. No da Praça, os atuais donos, cearenses, disseram-me que os antigos, purtugueses, não gostavam dessas coisas. Pode ser.

Quando for de dono de boteco, vou de São Jorge, Sâo José e corno. Sabem como é, pelo sim, pelo não... chá de barbatimão.

Confeitaria e Bar Solange - Glória

Café e Bar Martins - Flamengo

Bar e Restaurante Carne de Sol - Praça da Bandeira

AZULEJOS DE BOTEQUIM

2011-11-16T16:53:00.007-02:00

Minha magnum opus sobre azulejos em botequins contará com cerca de dez volumes, sendo que o lançamento do primeiro está previsto para agosto de 2017. De modo a evitar tumultos, como aqueles a que recentemente assistimos no show dos Beatles no Shea Stadium, a distribuição de senhas começará em breve. Atentos, pois!

Entretanto, para saciar a voracidade dos insaciáveis, ora publico alguns teasers do que andei encontrando por aí.

Embora não desgoste de todo de azulejos modernos (haverá mesmo espaço para eles no apêndice do oitavo volume), meu negócio mesmo é azulejo velho, de preferência naquelas inefáveis combinações bicromáticas.

Como era de se esperar, a combinação azul / branco é a mais comum, seguida de perto pelos maravilhosos azul / amarelo. Mas eis que encontramos também azul / azul piscina, azul / rosa, azul piscina / branco, preto / rosa, amarelo / roxo, branco / verde escuro e amarelo / preto.

Ora publicamos somente uma foto de cada (duas da mais comum), a título de exemplo. Se você conhece algum boteco com azulejos assim, deixe a dica nos comentários, por favor.

Santa Mônica -Praça Mauá

Confraria do Bode Cheiroso - Tijuca

Roças do Minho - Grajaú

Fica Bem - Benfica

Jôdecama - São Cristóvão

Almeria - Praça da Bandeira

Tosão de Ouro - Vila Isabel

Balcão Tombado - Caju

105 Pontes - Maracanã

Enchendo Linguiça - Grajaú

Pearl Jam

2011-11-11T21:25:00.005-02:00

Mau fã de Pearl Jam, não ouço a banda em casa ou na rua. Entanto, tenho incorporadas em meu repertório didático duas canções -- "Black" e "Light Years". Ou seja, todo anos irei tocá-las e trabalhá-las com meus alunos do 1o ano EM. Não é pouco.

Mas mais do que isso: se rolar show por aqui, de preferência na Apoteose, me chama que eu vou. Assim em 2005, assim domingo passado. Vou sem ansiedades, chego tarde, fico lá trás. Mas curto horrores.

No primeiro teve, para além dos clássicos e outras nem tanto, "Baba O' Riley" já no finalzinho. Morri. A cerveja (jamais esquecerei) era clandestina: Schincariol quente por 5 reais.

Este ano o show abriu com... trecho de As Horas do Philip Glass!!! PQP, como assim? Depois vieram os clássicos e outras nem tanto. O cover foi... "Mother", do Pink Floyd. Pirei o cabeção. O show do Roger Waters, que será em março de 2012, começou aqui.

A cerveja (jamais esquecerei) era a Budweiser morna por 6 reais. Em que pese, antes mesmo do fim da apoteose, já não havia mais para vender. Ou seja, os fãs que lá estavam (os bons e os maus) esgotamos (silepse indispensável) o estoque de cerveja.

Mr. Vedder bem que podia, quem sabe, ter feito um cover também de "Sweet Nuthin'" do Velvet Underground. Mas ninguém é perfeito. Só o Dedé.

Se hoje é sábado, vou de feijoada

2011-10-30T12:02:00.012-02:00

Não me ufano do meu país, nem de minha cidade, com quem já mantive relações de amor e ódio e hoje é muito mais amorosa que qualquer coisa. Por minha cidade refiro-me àquela em que nasci e não esta onde vivo, que adotei e me adotou.

Amo: no Rio um de seus principais itens gastronômicos não é folclorizado, não se encontra apenas nos restaurantes chiques para turistas, não é só capítulo de coleção da Abril de cozinha regional. Pelo contrário, é vivo, presente no cotidiano, amado pelos cariocas e com dia especial para sua celebração. Refiro-me, obviamente, à feijoada. De sábado. Restaurante que atende aos trabalhadores do Brasil costumam puxá-la para a sexta. Compreende-se. Feijoada não pode ser na segunda ou terça, nem no domingo. Tem que ser no fim da semana, porque ela pede descansos. Mais do que isso: a completa, como dizia Vinícius, tem que ter ambulância na porta.

Já escrevi por aqui sobre a feirinha dos sábados da Praça XV. Pois passeio completo (e que dispensa a ambulância) é depois da feirinha cruzar o Arco dos Teles. Há vinte anos não se andava pelo centro da cidade numa manhã de sábado. Quem o fizesse só via lixo. Depois era assaltado. Hoje o Corredor Cultural é uma realidade. A área, em que pese certa espetacularização aqui e ali, está revitalizada. E coalhada de restaurantes que servem feijoada...

Duas vezes seguidas fiquei com a do The Line. Embora surda e manca (sem orelha nem pé), é genial. E tem caldinho de grátis!!!! =)

Soneto só para a Letícia

2011-10-25T06:19:00.003-02:00

Escreveu Bishop não ser difícil dominar a arte da perda, seja de uma chave, de uma hora, cidades, continente, pai. Acho esta arte dificílima e creio que jamais chegarei ao seu domínio, embora o passar dos anos tenda a nos ensinar algo neste sentido. À nossa revelia.

A arte do ganho, que aqui não é sinônimo de vitória, tem também seus mistérios e sutilezas. Ganhei coisas já, e não poucas: chaves, cidades, continentes. Pais e filho.

Outro dia, um soneto. Daquele modo clássico, dedicatória nominal sob o título. Eu já ganhara um conto, de modo análogo, mas quatorze versos assim... foi a vez primeira. O que fazer com o presente, para além de, criança, mostrá-lo a quem surgir pela frente? The art of receiving a sonnet is hard to master.

Pouco ou nada me resta senão retribuir.

SONETO SÓ PARA A LETÍCIA

Eu ganhei um soneto nesta quinta
E a manhã que se anunciava escura
Torna-se leda, tépida, sucinta
Própria da moça que tece canduras.

O tempo vem com suas imposturas
E o soneto, senhores, é arte extinta
A quem interessam rima e mesura?
Twitter e face não deixam que eu minta.

Mas se tenho um soneto, volto aos mitos
pretéritos, de paina, de blandícia,
de paciência e de esquecidos ritos.

E a minha alegria, ledícia, atice-a
sempre a moça de versos manuscritos.
E este soneto é só para a Letícia.

In Gloria

2011-10-23T09:12:00.012-02:00

O que é a Glória? Uma estação de metrô, indicando que Botafogo e Copacabana estão próximas. Para alguns, uma igreja (mas que igreja!). Para uns poucos, também um relógio (e que relógio!). E só. A Glória, como a Praça da Bandeira, é passagem, sem qualquer sentido metafórico.

Mas se mesmo a Praça da Bandeira revela não poucas surpresas para o olhar atento e amoroso (alguém aí já reparou aquele centenário portão do Matadouro lá fincado?), o que dizer da Glória.

Para mim, independentemente de seus palácios, sua gloriosa igreja no Outeiro, sua igreja positivista (!), sua igreja em estilo neogótico inglês de belos vitrais, independente de seus casarões, seus cortiços, suas vilas, seu monumental Hospital da Beneficência Portuguesa, sua taberna, seu relógio de quatro faces, suas ladeiras, suas escadas, seu chafariz setencetista, sua murada, seus maravilhosos botecos sórdidos, a Glória já mereceria lugar de destaque nesta cidade que teima em valorizar apenas praias, samba e futebol [de preferência um único time], pois que aqui morou, por 41 anos, Pedro Nava, mineiro que amou o Rio como poucos. Em Galo-das-Trevas, quinto volume de suas memórias, lê-se:

Há trinta e cinco anos moro no Edifício Apiacá, à Rua da Glória, 190, apartamento 702. Quando para aqui mudei o número era 60. Nosso arranha-céu levanta-se em terreno onde existiu famososo bordel do bairro nunca completamente saneado. Aqui passei quase metade de minha vida. Aqui envelheci. Quer dizer: aqui tive contados minutos de paz e um roldão de dias noites de tormento. (p. 26)

The horror, the horror

2011-10-23T09:12:00.007-02:00

Não são poucas as vezes em que as célebres últimas palavras de Kurtz me vêm à cabeça, o que não é nada bom. Elas me vêm à cabeça quando leio que crianças viciadas em crack improvisam um chá de pilha alcalina para saciar/ disfarçar / amainar seu vício na impossiblidade de fumar as pedras. E elas me vêm a cabeça quando.

Sabem o filme O Sexto Sentido? Bom filme, bem feito, perspicaz em seu truque. Mas aquela história de ver gente morta não tem nada de horror para mim. Zumbis, múmias, lobisomens e toda essa palhaçada recente de vampiros não têm absolutamente nada de horror para mim. Horror, horror mesmo, é quando descobrimos, no filme, aquela personagem mãe que mantinha seus filhos doentes para que dela as pessoas tivessem pena. Chegou a matar um dos filhos. The horror.

The horror, the horror são as palavras que me vêm à cabeça quando tomo ciência dos quatro médicos de Taubaté que, na década de 80, retiraram os rins de pacientes AINDA VIVOS para os venderem a pessoas necessitadas de transplante na capital São Paulo. Com isso, mataram quatro. The horror.

Quase trinta anos, são enfim condenados a 17 anos e meio de prisão. Um dos monstros, um neurologista, morreu ano passado. Que o inferno lhe seja doce.

Poderão recorrer em liberdade. The horror.

Durante todos esses anos, continuaram a exercer a profissão, dado que os Conselhos de Medicina não encontrarm motivos para cassar-lhes o registro. The horror.

Não me consta que os beneficiários do esquema (que chegaram a pagar entre 35 e 70 mil reais) tenham sofrido qualquer punição. Receptação também não é crime? The horror.

Quantas vezes usei a palavra horror aqui? Bem mais que Kurtz, não? É que este viu os hororres da colonização belga no Congo, sendo ele mesmo instrumento desse horror.

Mas não conheceu ele os médicos de Taubaté.

Nem a Justiça brasileira.

A Presença dos Gatos nos Pé-Sujos Cariocas

2011-10-23T08:19:00.008-02:00

Tenho uma plêiade de ideias para meus pós-doutoramentos, que vão desde "A Inflência dos Single Malts de Islay no Rock Progressivo", passam pela literatura moderna do Sri Lanka e chegam a "Permanência do Kazoo no Rock Progressivo" (até agora encontrei-o em uma música apenas).

Ideias que, no barato, devem render umas 500 páginas.

Outra ideia ainda é esta do título deste post. Not bad, uh?

Agências de fomento - o CAPES, o CNPq, a Faperj - disputam a tapas o privilégio de financiar as pesquisas.

Bar Príncipe - Botafogo

Bar Fica Bem - Benfica

Bar Almeria - Pça. da Bandeira

Bar Flor de Santa Teresa

Bar Poleiro do Galeto - Benfica

(Cadê o gato? Vai lá e sente o onipresente cheirinho...)

Que las hay, las hay.

2011-10-16T13:01:00.008-02:00

Em minha postagem anterior falei no Andy Warhol, com o pretexto de fazer algumas warholices com uma foto do Dante. Quem leu sabe que fiz questão de frisar que o artista norte-americano não é meu artista preferido, não entrando nem em uma TOP 500.

Mas artistas são vaidosos e a mera menção a um colega pode ser suficiente para despertar ondas de gelosias...

Pois não é que a tal da mera menção fez com que meus dois preferidos surgissem inesperadamente à minha frente??? Não em sonhos, que isso serão abstracionices de poetas, mas na materialidade da primeira página do jornal (Modigliani) e em um... queijo no supermercado(Vermeer)?!

É o que sempre digo: no creo en las brujas, pero...

(Y, con efecto, si Vermeer y Modigliani son brujos (lo son), no me vengan con hadas.)

(Na verdade, os dois são dois dos meus favoritos, e não os. Mas deixo assim de propósito, na esperança de que Bruegel, Chagall, Caravaggio, Bosch, Ensor, Delvaux, Klimt e Zizi Sapateiro também dêem as caras...)

Warholices

2011-10-13T20:38:00.004-03:00

Andy Warhol não é de meus artistas preferidos e está mesmo muito longe de o ser. Mas como ontem foi Dia das Crianças, deixem-me fazer minhas warholices.

Dantinho com uma de suas carinhas típicas, a de "Tu não me enganas, mundo, e não te engano a ti"...

Eu poderia ouvir 300.000 vezes

2011-10-11T20:59:00.005-03:00

Nos tempos de orkut, tive uma comunidade dedicada ao Penguin Cafe Orchestra. Acho que passamos de 100 membros. Not bad, sendo este o país do segura o tchan.

Se não me engano, eles tiveram vários de seus álbuns incluídos nos 1001 discos para ouvir antes de morrer, o que é mais do que justo, é uma chance de conquistar novos adeptos.

PCO não é rock. Mesmo o elástico "rock progressivo" me soa forçado aqui. Música progressiva, isso sim. Música de aventura. Pero linda e acessível.

Algumas músicas, em especial "Numbers 1 to 4", "Music for a Found Harmonium" e "Dirt", eu poderia ouvir 300.000 vezes seguidas. Sem enjoar.

Certa viagem em julho, acordei no meio da noite no avião escuro. Não conseguia dormir, mas fiquei ouvindo essas 3 músicas ininterruptamente. Fiquei feliz.

Às vezes vou andar na praia. Vou e volto com as mesmas 3 nos ouvidos.

Viva o Rock Progressivo Sueco!

2011-10-08T10:17:00.007-03:00

A brincadeirinha que fiz com o Eric deu ensejo a que ele listasse suas dez bandas suecas favoritas. Só para provocar, deixou o Blåkulla de fora, embora reconhecesse seus méritos. Tudo que posso fazer é cumprir minha ameaça de ficar os cinco dias sem palrar com ele.

E aí fiquei com vontades de fazer a minha lista! Como forma também de homenagear o país do poeta que acaba de ganhar o Nobel de Literatura, Tomas Tranströmer.

De pronto vi que era impossível selecionar apenas dez bandas de uma cena progressiva tão rica. Daí, dividi: anos 70 e anos 90 e 00. E ainda ficou coisa boa de fora...

TOP 10 PROG SUECO ANOS 70 (ordem alfabética):

BLÅKULLA
DICE
FLÄSKET BRINNER
KAIPA
KEBNEKAJSE
KULTIVATOR
MR. BROWN
TRETIOÅRIGA KRIGET
TURID
ÄLGARNAS TRÄDGÅRD

TOP 10 PROG SUECO ANOS 90 e 00 (ordem alfabética):

ANEKDOTEN
BRIGHTEYE BRISON
FIRST BAND FROM OUTER SPACE
FLOWER KINGS
GÖSTA BERLINGS SAGA
LIQUID SCARLET
MOON SAFARI
RITUAL
ZELLO
ÄNGLAGÅRD

Se tiverem, postem suas listas aqui nos comments. Tenho a ligeira impressão que blog é um pouco menos efêmero que rede social...

Reale Accademia di Musica

2011-10-02T06:54:00.005-03:00

Quando postei minhas listas de preferidos do rock progressivo italiano, previ que haveria um chato reclamando ausências, o que de fato aconteceu, na figura do Eric Licen.

Ele tem toda razão, também eu reclamo quando vejo lacunas, buracos e ausências indesculpáveis em tantas listas por aí. Mesmo as que listam 1001 (famosa e deliciosa série de livros) deixam de fora justamente o mais importante.

Vai o próprio Eric listar suas dez bandas suecas favoritas e deixar de fora o BLAKULLA! Fico cinco dias sem falar com ele.

Vai o Raul elencar seus bolinhos de bacalhau favoritos e não incluir o do Caneco Gelado do Mário! Visto na hora minha linda camisa do River.

Vai o Paulo reunir seus locais preferidos de Niterói e ignorar o Bar do Édson! Derreto na hora uma estrelinha vermelha.

E o Gustavo? Imagina ele agrupando os gols mais bonitos da história do futebol sem incluir o terceiro do Diego Souza contra o Cruzeiro? Ponho-me incontineti a baixar todo o catálogo da Masque.

Pois grandes entendedores do rock progressivo italiano às vezes deixam de fora o REALE ACCADEMIA DE MUSICA, para mim TOP 5 fácil. Paolo Barotto listou seus 20 mais importantes, deixou de fora. O Augusto Croce, um dos maiores conhecedores do assunto do mundo, dono de um site, tampouco faz referência ao Reale em sua lista de vinte.

Pode ser que seja por eu ter conhecido há tantos anos, ainda adolescente, mas a combinação magistral das singelas músicas ímpares com as mais elaboradas e complexas músicas pares faz deste álbum homônimo uma das pérolas da cena progressiva italiana dos anos 70. Lindo demais.

E já sonhei casar ao som de FAVOLA à margem do Rio Preto...

(Este registro ao vivo é raro e mítico. Vocês acham que esta canção é par ou ímpar?)

José (um tal de)

2011-10-01T08:27:00.005-03:00

Troppo clichê falar de globalização, mas que otra palabra should I use quando se é um brasileiro, se está na Dinamarca, e se compra o CD de um sueco que se chama... José González? Marco Polo perde.

Quanto ao José, eis um legítimo herdeiro do Nick, não tanto pelo timbre, mas pelo ethos...

Veneer é de 2006, In Our Nature, 2007. Dizer que todas as canções limitam-se a voz e violão pode ser tecnicamente correto, mas é sobremaneira estúpido falar em limitações.

Daqueles trabalhos que dificilmente batem de prima. Requerem repetidas audições para que, o inglês aqui define bem, possam grow on you...

E alto lá. Como assim, as canções têm apenas voz e violão? Em "Broken Arrows" temos alguns segundos de trompete...

Cool bagaray...

O Filho Eterno

2011-09-30T21:44:00.006-03:00

Enfim li O Filho Eterno, do Cristovão Tezza. Lembro-me de que quando comentei com uma amiga acerca da condição do Dante (recém descoberta), ela pronto perguntou: "Você já leu O Filho Eterno?" Não tinha, e relutei. Enfim.

Chega a ser pueril que eu selecione, de um romance extraordinário, duro e corajoso, um trecho lá do final sobre... futebol. Mas esta coisa nenhuma que, como se lerá, ajudou na inserção do Felipe (é ele o filho eterno) no mundo, também aproximou-me deste mesmo Felipe, personagem, ser de papel, mas também ser de carne e osso, torcedor apaixonado do Atlético Paranaense e colecionador de camisas de futebol. Falarei disso depois.

Bem, o trecho foi também selecionado porque poucas vezes (if ever) vi o ludopédio assim tão bem descrito...

"O futebol, esse nada que preenche o mundo, o pai imagina, logo o futebol, uma instituição de importância quase superior à da ONU e que ao mesmo tempo congrega em sua cartolagem universal algumas das figuras mais corruptas e vorazes do mundo inteiro, um esporte que onde quer que se estabeleça é sinônimo de falcatrua, transformado num negócio gigantesco e tentacular, criador de mitos de areia, a mais poderoasa máquina de rodar dinheiro e ocupar o tempo jamais inventada, a derrota final das inquietações do dasein de Heidegger, o triunfo definitivo das massas, o maior circo de todos os tempos, vastas emoções sobre coisa alguma -- o pai vai se irritando sempre que pensa, escravizado também ele àquela dança defeituosa que jamais completa mais de cinco lances seguidos sem um erro, um esporte que sequer tem arbitragem minimamente honesta até mesmo por impossibilidade do olhar dos juízes de dar conta do que acontece (em todos os jogos do mundo acontecem falhas grotescas), e no entanto urramos em torno dele, a alma virada do avesso -- pois o futebol, essa irresistível coisa nenhuma, passou lentamente a ser para o Felipe uma referência de sua maturidade possível" (pp. 218-219)

(Meu filho eterno, já quase preso a essa coisa nenhuma...)

Oa Azulejos do meu Bairro

2011-09-27T09:18:00.010-03:00

Como hoje se derrubam mais casas por aqui do que árvores na Amazônia, passa o Ingá por célere processo de descaracterização. Em sua volúpia de arrecadação, a prefeitura não apenas permite como encoraja que as casas do bairro, amiúde importantes para o patrimônio e o imaginãrio espiritual dos moradores, deem lugar a espigões da Cyrella e da Soter.

A questão transcende meu lado romântico e afeito às questões relativas ao patrimônio. Não se trata de querer engessar um bairro. Tal veticalização (ou adensamento ou copacabanização, como queiram) ocorreu e ocorre no mundo inteiro. Nesta mesma cidade, não é o Ingá o único bairro a sofrer isso, haja vista Santa Rosa e São Francisco, verdadeiros canteiros de obras. Mesmo o Cubango, que esses empreiteiros marqueteiros de merda querem agora chamar de... Jardim Santa Rosa!

Não se trata apenas de preservação ou preservação como fim em si. O problema é que as licenças para novos prédios são concedidas sem que se façam estudos de impacto e obras de infra-estrutura. Jamais me esquecerei de certa segunda-feira em que voltávamos do médico do Dante em Botafogo: gastamos mais tempo no trânsito da Visconde e Morais do que durante todo o trajeto no Rio!

Estas fotos, portanto, têm valor estético e documental. Não é necessário um poder nostradâmico par afirmar que todas (sim, todas) as casas daqui virarão pó nos próximos meses.

Com alegria e pesar as reúno aqui. Foi preciso um certo olhar amoroso-arqueológico para encontrar estes azulejos tão bonitos no meu bairro.

Detalhe de uma fachada na Fagundes Varela, com azulejos em relevo:

Singelo azueljo no muro entre duas casas:

Não eram incomuns varandas assim. Os azulejos verdes eram constante:

E as varandas ficavam ainda mais bonitas se, para além dos azulejos verdes, tinham ainda outros como friso:

Nem sempre eram / são verdes:

Estupenda azulejaria em casa da Fagundes Varela:

E este friso, com detalhes em relevo. Em casa onde hoje funciona um pet shop:

Viva o Rock Progressivo Italiano!

2011-09-27T00:05:00.010-03:00

Embora o ano de 1970 tenha presenciado o surgimento de alguns discos interessantes, com as estreias do Balletto di Bronzo, Circus 2000, Formula Tre e Trip, parece-me apropriado demarcar 1971 como o ano inaugural do rock progressivo italiano. Neste ano
surgem o Dolce Acqua (Delirium), Concerto Grosso n°1 (New Trolls), L'Uomo (Osanna), In the Beginning (Nuova Idea), Uno (Panna Fredda), Volo Magico n°1 (Claudio Rocchi) e La Bibbia (Rovescio della Medaglia), dentre outros. Mais importante, bandas beat tornam-se progressivas, seja por apenas um disco (infelizmente), como o I Giganti (Terra in Bocca), seja por toda uma carreira, como o Le Orme (Collage).

Isso significa que neste ano do Senhor de 2011 o rock progressivo italiano torna-se um belo quarentão, o que não pode passar em branco.

Pretendo, como pálida homenagem a esta riquíssima cena do rock progressivo, escrever uma série de posts de modo a divulgar um pouco músicas, discos e bandas que há anos admiro, pesquiso, leio, vejo. E, sobretudo, nunca canso de ouvir.

Para começo de conversa, pensei em uma lista com as melhores músicas. Logo percebi que juntar "Zarathustra" com "Dolce Acqua" era meio como a alhos bugalhos juntar. Assim, de uma lista fizeram-se duas: suítes e canções.

Toda lista é idiossincrática e, amiúde, chama mais a atenção pelo que não está lá. Enfim, se sua música preferida não está aqui, melhor, contribua, ou crie a sua. Em alguns casos, era quase ímpossível escolher apenas uma música da banda. Pense o Biglietto, ad exempio. Em que "Il Nevare" é 'melhor' que "Confessione" ou "L'Amico Suicida"? Em nada, gosto tanto de uma quanto de outra. O que não podia era o Biglietto ficar de fora.

No caso das suítes: em alguns casos, temos em mãos realmente uma suíte, dividida em partes etc e tal. Em outros, a música é suíte só porque é longa? Discussão válida, mas que deixo para um segundo momento. Vamos a elas, em ordem absolutamente aleatória.

CANÇÕES - TOP 20

1) AQUILE E SCOIATTOLI - Latte e Miele
2) FAVOLA - Reale Accademia di Musica
3) R.I.P. - Banco del Mutuo Soccorso
4) L'EVOLUZIONE - Banco del Mutuo Soccorso
5) PRINCIPE DI GIORNO - Celeste
6) DOLCE ACQUA - Delirium
7) APPENA UN POCO - Premiata Forneria Marconi
8) EPILOGO (da suite "Ys") - Balleto di Bronzo
9) CORPI DI CRETA (da suíte "Mu") - Riccardo Cocciante
10) CROMA - Alphataurus
11) IL NEVARE - Biglietto per Inferno
12) LUGLIO, AGOSTO, SETTEMBRE (NERO) - Area
13) UN GIORNO, UN AMICO - Quella Vecchia Locanda
14) PROFUMO DI COLA BIANCA - Locanda delle Fate
15) COFFEE SONG - Acqua Fragile
16) IL MUSICISTA - Le Orme
17) UNA DOLCEZZA NUOVA - Le Orme
18) DELLA NATURA - Museo Rosenbach
19) LA TERRA DELLA VERITÀ - Saint Just
20) SPECCHIO - Jumbo

SUÍTES - TOP 12

1) TERRA IN BOCCA - I Giganti
2) SUITE PER IL SIG. K - Jumbo
3) ORO CALDO - Osanna
4) ANIMALE SENZA RESPIRO - Osanna
5) ZARATHUSTRA - Museo Rosenbach
6) IL GIARDINO DEL MAGO - Banco del Mutuo Soccorso
7) FRUTTI PER KAGUA - Capitolo Sei
8) FELONA E SORONA - Le Orme
9) STORIA MAI SCRITTA - Enzo Capuano
10) ARIA - Alan Sorrenti
11) MORETTO DA BRESCIA - Garybaldi
12) CONCERTO GROSSO No. 1 - New Trolls

E tanta coisa maravilhosa ficou de fora....

A fazer: TOP das capas, dos músicos, das músicas instrumentais, dos discos...

O Quarto do Filho

2011-09-24T15:01:00.005-03:00

Reza o segundo princípio do DOGMA 95 que "o som não deve jamais ser produzido separadamente da imagem ou vice-versa". Em outras palavras, a música não poderá ser utilizada a menos que ressoe no local onde se filma a cena. Em outras palavras ainda: fim da trilha-sonora. A não ser.

A não ser que seja incidental. Depois de assistir a Sociedade dos Poetas Mortos com meus alunos, toco-lhes trechos da trilha, pedindo que identifiquem a que cena cada trecho corresponde. Eles, que já assitiram ao filme, em pedaços, há muitos dias atrás, cumprem a tarefa com perfeição e entendem bem a distinção entre os dois tipos de trilha. Neal, Knox, Charles não ouviam música alguma quando seguiam para a caverna à noite, mas nós, espectadores, sim, ouvimos Jean Michel Jarre. Tampouco eles ouviam harpa e gaita de foles quando, na última e inesquecível cena, subiram nas carteira para desafiar a educação opressora... Entretanto, eles, os personagens, ouviam a música tocada in loco durante a apresentação teatral de Neal. Segundo o Dogma, apenas este último exemplo seria válido.

Em O Quarto do Filho, de Nanni Moretti (bom cineasta e ator quando consegue frear seu narcisismo), esses dois tipos de trilha aparecem numa mesma cena (ou quase). É ver o vídeo e comprovar. O persoangem ouve a extraordinária canção de Brian Eno ("By this River") tocada na loja de Cds... Mas não a ouve quando perambula, desolado (sim, seu filho já morreu) pelas ruas de Ancona. A menos, claro, que ela estivesse ressoando em sua cabeça... O que, ocorreu-me agora, não seria nada improvável... O que faria o Dogma com isso?

(Aliás, como diria Didi Mocó: caiu aqui... Durante madrugadas passadas com o Dante, me sinto exatamente como pai, mãe e filha na última cena deste filme. Isso dá um post. Mas este post não escreverei.)

Carrington

2011-09-24T09:39:00.007-03:00

Das dezenas trilhas-sonoras do Michael Nyman que tenho, é possível, e mesmo provável, que minha preferida seja a do Carrington, pouco falada e nunca lembrada entre os nymaníacos. Mas, atenção, somente da faixa 10 em diante. Isso não quer dizer que eu desgoste das nove primeiras músicas: gosto, mas não são elas que me fazem entronizar Carrington como minha trilha preferida.

É quando os gentis acordes de "Partridge" começam a tocar (com sua maravilhosa, inda que sutil, mudança de tempo a 1'11''), que o negócio fica sério. Aliás, muito sério. Poucas vezes (A la Follie, talvez) Nyman foi tão pesado. Músicas como "Brenan", "The Infinite Complexity of Christmas" e "Something Rather Impulsive" são de um complexidade, de uma sensibilidade, de uma pungência dificilmente igualada em todo o seu repertório. Approach with care.

Para os fãs da maravilhosa "Floating the Honeymoon", uma dica: no filme ela é bem mais longa que os 2'48'' do disco. O que, por si só, já valeria o filme de Hampton. Aqui, compositor e diretor chegam a ser covardes: botar uma música dessas em uma cena em que aparece Veneza....

To be continued...

Saudades de Goa

2011-09-20T13:24:00.011-03:00

Há um soneto de Sidônio Muralha, em Poemas de Abril, que termina com estes dois versos:

"a minha volta é só formalidade.
Voltar não voltarei. Sempre lá estive."

Não sei o que deu em mim que sou assaltado por saudades de Goa ultimamente. Saudades daquelas que doem, daí a ponho no pilão e soco, macero, faço dela cataplasma e ponho sobre a ferida. Revejo as fotos, folheio os livros (como os maravilhosos da Heta Pandit), penso textos. Mais que isso, reencontro Goa ali e aqui.

Há alguns meses conheci a capelinha de Nossa Senhora das Cabeças (post em breve) no Jardim Botânico, situado em uma escola que até recentemente era um orfanato. A escola é mantida pelas Irmãs Carmelitas Descalças.

Não digo nem a capelinha em si, maravilhosa e genuína construção colonial do início do século XVII (!!), a única capela com alpendre de nossa cidade, mas o prédio central, as casinhas das cercanias, o isolamento, tudo trazendo-me à mente e ao coração a ilha de Divar, no coração das Velhas Conquistas goesas...

Tanto que coloco duas fotos: uma do Jardim Botânico, outra de Goa, logo ali... Qual é qual?

E assim carrego Goa comigo. Quando voltar, mera formalidade, poderei dizer que voltar não voltei. Sempre cá estive.

Futebol em Goa

2011-09-16T07:04:00.015-03:00

A Índia não é lá muito fã de futebol, preferindo o críquete a ele. Uma partida de críquete entre Índia e Paquistão é o que de maior rivalidade pode existir no mundo do esporte. Esqueçam Vasco X Flamengo, Barcelona X Real Madri, Celtic X Rangers, Partisan X Estrela Vermelha, Inter de Milão X Milan, Boca Juniors X River Plate, Bonsucesso X Bangu, pálidas sombras, ninharias, ossinhos de borboleta perto da paixão despertada quando se confrontam Índia e seu eterno rival no críquete.

Claro que há críquete em Goa, mas esta, que passou séculos de costas para a Índia, trai o sangue luso que já correu em si ao demonstrar paixão maior pelo futebol. Em nossas muitas jornadas pelas aldeias, quantas e quantas partidas, qualquer hora, qualquer dia.

Não existe um time chamado "Goa". Mas essas camisas, puramente fantasia, são lindas, não? Claro que trouxe uma. No mercado de Arpora.

Jogo em Talaulim. Aos pés e à sombra da fantasmagórica igreja de Santana.

Bate-bola durante o recreio em escola da aldeia de Cuncolim...

Ainda em Cuncolim. Vejam a forte presença do futebol no imaginário...

Goesas Janelas

2011-09-15T23:36:00.010-03:00

Um post da Potira em seu lindo blog motivou-me a revisitar fotos nesta madrugada e garimpar algumas janelas de Goa.

De quebra, segue o poema da Adélia.

Janela, palavra linda.
Janela é o bater das asas da borboleta amarela.
Abre pra fora as duas folhas de madeira à-toa pintada,
janela jeca, de azul.
Eu pulo você pra dentro e pra fora, monto a cavalo em você,
meu pé esbarra no chão.
Janela sobre o mundo aberta, por onde vi
o casamento da Anita esperando neném, a mãe
do Pedro Cisterna urinando na chuva, por onde vi
meu bem chegar de bicicleta e dizer a meu pai:
minhas intenções com sua filha são as melhores possíveis.
Ô janela com tramela, brincadeira de ladrão,
clarabóia na minha alma,
olho no meu coração.

Carta ao Prefeito

2011-09-14T08:33:00.004-03:00

Caro Sr. Prefeito,

hoje pela manhã, em passeio com meu filhinho, encontrei uma casa. Isso, uma casa! Duas, na verdade! Isso bem aqui no Ingá, bairro central da cidade. Tente o Sr. avaliar o meu choque. A Prefeitura põe em curso uma obra civilizatória de pôr abaixo todas as casas da cidade para no lugar delas levantar espigões de 45 andares, o Sr. e seus asseclas enchem as burras (e os cus) da grana copiosa que jorra dos empreiteiros, e duas casinhas como que riem às escâncaras em desafio inaceitável a tudo isso.

Sr. Prefeito, onde os olheiros que, quais bombeiros do Fahrenehit 451, descobrem as casas e as denunciam às construtoras? Cochilavam? Criam sua obra já finda? Depertai! É preciso derribar esses vestígios burgueses! Fazei como em Icaraí: não descanseis até que todas elas sejam reduzidas a escombros! Em seguida, parti para o novo ataque: pôr abaixo os prédios de até três andares para que estes também deem lugar às construções magnânimas da SOTER, da CYRELLA e outras empresas de bem.

Sr. Prefeito, minha denúncia está feita. Acredito que o Sr. não irá falhar.

Subscrevo-me.

São Cristóvão

2011-09-09T12:38:00.005-03:00

Domingo, em frente à padaria com Dante e Bia, sou interpelado: "Você é São Cristóvão?", ao que replico: "Também". Claro, estava com a camisa, item querido da coleção à que junto agora esta segunda, réplica daquela vitoriosa campanha de 1926.

A irretocável conquista conta com duas vitórias sobre o Flamengo: 5 x 0 no primeiro turno, 5 x 1 no segundo turno. Não lembro isso para provocar, antes pelo contrário: qual time carioca é campeão com duas goleadas sobre o time da Gávea? O segredo daquela equipe, treinada por Luis Vinhaes, que dirigiria a Seleção na Copa do Mundo de 1934, consistia em, pura e simples, reforçar ao máximo os treinamentos físicos. Ou seja, e digo-o sem clubismo, imitar o Vasco, que introduzira este conceito no futebol carioca (brasileiro?).

Mas para além deste título, o Sáo Cri-Cri tem outra especialíssima particularidade: é o ÚNICO TIME DE FUTEBOL DO MUNDO que não tem uniforme reserva. Está nos estatutos da Federação Estadual do Rio de Janeiro que, quem enfrenta o São Cristóvão precisa mudar de camisa se costumar vestir-se de branco. Is it soft or do you want more?

Alegria encontrar o São Cristóvão em uma garagem no Caju, bem como encontrá-lo em um adesivo no Bar Rebouças, um pouco maior do que tenho em minha cozinha.

E assim, Caju, Jardim Botânico, Ingá: as pontas formadas de um triângulo a resistir ao rolo compressor do pensamento hegemônico.

Bateu! (Eh, trem bão!)

2011-09-09T08:03:00.008-03:00

Quando eu acampava em Visconde de Mauá, na primeira metade dos anos 80, era comum encontrar-me, quase sempre à minha revelia, em uma rodinha onde circulava de mão em mão, e de boca em boca, um cigarrinho de cannabis. Quando chegava a minha vez, eu declinava, mas, para ser gentil, costumava ajudar na circulação daquilo que chamavam de "cachimbo da paz", fazendo com que este chegasse ao sujeito ao meu lado. Era um ritual sério e silencioso, dir-se-ia mesmo que religioso, sagrado, sacrossanto. Eu era o careta do grupo, pelo menos era assim que o pessoal, muito libertário e transgressor, me chamava. O silêncio só era interrompido quando alguém, de voz embargada, segurando ao máximo aquela fumaça santa na boca, gemia: "Bateu..!". Era rastilho de pólvora. Súbito ouvia-se outro "bateu" aqui, outro ali, outro acoli. O cigarrinho babado, chupado, beijado e mordido, fazia suas últimas órbitas, dentre aqueles jovens já devidamente... batidos.

Lembrei-me disso outro dia.

Quem gosta muito de música e a consome em excesso irá me entender: quanto tempo leva até que uma música, uma peça, um movimento, todo um CD, seja devidamente assimilado? Naturalmente a resposta dependerá de inúmeros fatores, como quanto tempo disponibilizamos para ele (não acontece de às vezes ouvirmos um CD e logo o deixarmos de lado, para só descobri-lo muito tempo depois, if ever?), sua complexidade e a experiência do ouvinte enquanto tal. Acontece de eu investir em um CD muitas vezes em vão, ao passo que com outros a assimilação, isto é, a compreensão e, consequentemente o gostar de verdade (gostar sem entender é mistificação, algo comum com os cinéfilos de Bergman), vem quando menos se espera.

Com o Big Big Train a epifania se deu no ônibus, depois de algumas, mas não muitas, audições, mais precisamente com a explosão dos metais aos 8'40'' da canção "Victorian Brickwork" do CD The Underfall Yard. A sensação de que já conhecia aquilo, de que sempre conheci aquilo, ao ouvir a tuba, o trombone, a corneta, a trompa. Nada sampleado, senhores, tudo carinhosamente analógico, acústico, artesanal, orquestral. Os metais, por sinal, marcam presença também em outras canções deste ótimo disco.

Segurei a respiração, mantive aquela notas musicais na cabeça e, no meio da ponte, exclamei de mim para mim com voz embargada: "Bateu!".

Em Santa Rosa, como em Roma

2011-09-09T07:04:00.012-03:00

Quando se entra na Santa Maria Maggiore, em Roma, percebe-se imediatamente o monte de gente andando pra lá e pra cá de olhos cravados no chão. A igreja é linda e pode-se olhar para cima, para frente, em qualquer grau ou posição, com a certeza de conceder à vista um deleite. Mas parece que o ponto alto, com o perdão do paradoxo, está naqueles mosaicos do piso. Como em San Marco, em Veneza, pois, o segredo da visita à Santa Maria Maggiore consiste em andar de pescoço reclinado em 90 graus, com a atenção de quem procura lentes de contato numa plantação de couve.

Comigo e com Ana não foi diferente. Em Roma com os romanos ou, aqui, como os turistas de Roma. Deambulávamos pela nave quando, súbito, uma desconhecida toca Ana no braço e pergunta-lhe: Dove hai comprato questa scarpa? Era uma mulher inteiramente desconhecida que, sem sequer um Buon giorno, quer saber onde minha mulher tinha comprado os sapatos que calçava! Os sapatos mais interessantes que os mosaicos! Não, perdoem-me o sexismo, mas a mulher não poderia ter sido mais mulher. Ana e a desconhecida, de quem jamais saberemos nome, nacionalidade, estado civil, posição sexual favorita ou, ao menos, o número do sapato, são como que dois planetas vagando no espaço. Quando, por uma espantosa conjunção astrológica, se tocam, tudo que a mulher quer saber é... onde minha mulher tinha comprado seus sapatos. Mulheres e sapatos. Toda mulher uma Imelda Marcos, assumida ou enrustida.

Voltando à história, Bia, profundissimamente estupefata, gagueja, menos por seu italiano incipiente, um A Brasile, ao que nossa distinta faz um gesto com a cabeça e, pronto, os dois planetas tornam-se a separar, desta vez para sempre.

O episódio, claro, virou piada interna, item de léxico familiar. Por anos, a leve menção à sapato traz para nós aquela tépida manhã em Roma. Como em:

- Já tá pronta? Vem logo!

- Calma, tô calçando o sapato.

- Dove hai comprato questa scarpa?

Isso tudo me veio à mente ontem na Basílica de Santa Rosa. Quando trago Dante à fisioterapia, por vezes frequento a sessão, por outras, fico de fora lendo ou saio para passear. Até bem recente todas minhas andadas tinham sido para os lados de Icaraí (onde a clínica se situa), mas recentemente descobri qão perto estava de Santa Rosa. E Santa Rosa tem a Basílica de Nossa Senhora Auxiliadora. Claro que eu já estive aqui, mesmo para assistir a um concerto neste órgão monumental, mas só ontem (a história da mão que nunca se molha no mesmo rio duas vezes) atentei para a beleza dos azulejos hidráulicos do piso. Mal eu transpusera a fachada, bem antes do transepto (fiz questão de não avançar muito), contabilizei essas quantas variedades...

E a igreja vazia, sem alma que perguntasse a origem de minhas sandálias...

Paráfrase de Bandeira

2011-09-06T21:51:00.005-03:00

O Manuel, poeta que se dizia menor, tem um poema chamado "Minha Terra" que eu, poeta nenhum, ora parafraseio.

Primeiro vem o Manuel, Bandeira do Brasil. Depois venho eu.

Minha Terra

Saí menino de minha terra.
Passei trinta anos longe dela.
De vez em quando me diziam:
Sua terra está completamente mudada,
Tem avenidas, arranha-céus...
É hoje uma bonita cidade!

Meu coração ficava pequenino.

Revi afinal o meu Recife.
Está de facto completamente mudado.
Tem avenidas, aranha-céus.
É hoje uma cidade bonita.

Diabo leve quem pôs bonita a minha terra!

Meu Bairro

Cheguei já bem adulto em meu bairro.
Passei vinte e nove anos longe dele.
Dele nunca me diziam nada.
Porque jamais imaginaram que eu moraria aqui.

Meu coração ficava pequenino.

Revejo todos os dias o meu Ingá.
Está de fato completamente mudado.
Derrubam as casas com azulejos, pinhas e cobogós
para erguer Pallazzo Ingá, Ingá Imperial, Baalbeck e Palácio Alhambra.
É hoje um bonito bairro.

Para a puta que pariu quem põe bonito o meu bairro!

Enquanto sobrarem-me caraminguás

2011-09-04T20:53:00.006-03:00

Não sou rico, jamais o serei, pois sou professor e não jogo em loterias. Não que eu repita esse blablablá de autocomiseração do magistério, mas rico rico como professor, impossível, pois tampouco desejo ser dono de escola. Mas não reclamo, riquíssimo em experiências que sou, as reais e as inventadas.

Contudo, voltando ao monetário: enquanto sobrarem-me caraminguás, comprarei CDs. Poucos prazeres como este, seja em lojas reais (as heroínas da resistências, a Halley, a Masque), seja em virtuais (a Rock Symphony, o Mercado Livre, a italiana BTF, a sueca Record Heaven e, principalmente, a Amazon).

O prazer da chegada dos pacotinhos. O prazer sensorial, a materialidade, o fetichismo: a audição começa aqui.

Ontem à noite chegaram-me quatro. Com pequeno atraso, mas who cares? A espera, se não exagerada, só aumenta o gozo. Com duplo sentido, por favor.

O que chegou? Coisinhas básicas: Horslips (1972), The Family Tree (1968), Shawn Phillips, Bröselmaschine.

Os itens, frete incluso, saem por volta de... 27 reais? Então tá, você recebe em casa um CD importado, com encarte recheado, por esse preço.

Aliás, e a propósito, acaba de sair pela Masque o Blue Mammoth. Preço? 20 reais. Vin-te re-ais! Se eu sentar no Bar Rebouças (adoro) no Jardim Botânico, ou no Temporal (amo) no Mercado de São Pedro, e tomar três Heinekens pago 21. Em menos de uma hora. E não levo nem os cascos.

E tem neguinho que defende download ilegal dizendo que CD é caro.

Piadinha Progressiva

2011-08-23T13:03:00.012-03:00

Serão cerca de 108 os preconceitos contra o rock progressivo, porém poucos tão repetidos (e repetitivos) quanto o que reza que todas as músicas de rock progressivo são longas. Não apenas longas, são longuíssimas intermináveis suítes que, nos shows, deixam choca nossa cerveja. O que, convenhamos, é cousa muy grave.

Reparem: todas as músicas. O preconceito é assim, monolítico e totalizante. Se confrontado com a realidade... bem, deixa pra lá, o preconceito odeia esse confronto e dele foge como o Pastor Malafaia da cruz.

Ainda bem que, em 1977, o punk chegou com suas músicas de dois acordes e dois minutos, restaurando a essência do rock. Aqueles jovens de cabelo moicano e cadeados, que apregoavam We're not interested in music but in chaos eram, pois, essencialistas.

Mas daí (falta coesão entre este parágrafo e o anterior, darn in) ocorreu-me uma piadinha esta manhã, enquanto dava água de coco ao Dante, que chamo, carinhosamente de coquinho. A água, não o menino.

Percebe o professor um aluno com fone de ouvidos em sua aula. Gentil, solicita-lhe que o guarde, ao que o aluno replica: "Professor, só mais uma musiquinha...".

Mal sabia o mestre que a música era a Echoes, de 23:31. Ou, pior, a Scheherazade, de 28:48. Ou, ainda pior, a Karn Evil 9, de 29:38!!!!

Ou, horror dos horrores, a Garden of Dreams, do Flower Kings, de 59:57.

Foi mal, não teve graça, eu sei. Mas pelo menos foi curta. Só dois minutos. Menos de dois acordes.

Sssshhh! Silêncio! O Steve vai cantar!

2011-08-22T19:00:00.001-03:00

Sites e blogs e fóruns da vida não costumam divergir muito quanto ao conceito geralmente dado ao Space Shanty (1972), obra única da banda inglesa Khan: o disco goza de excelente reputação, com o que concordo inteiramente. Em alguns fóruns, costuma haver certa discordância quando se pretende listar o trabalho junto às fileiras da escola de Canterbury: há quem ache que, sim, é Canterbury, ao passo que outros, como eu, acham que sua sonoridade pouco tem da escola canterburyana, apesar da passagem de Steve Hillage e Dave Stewart, antes e depois do Khan, por bandas claramente de estilo Canterbury (Hillage: Arzachel e Gong; Stewart: Arzachel, Egg, Hatfield & The North).

Uma coisa, porém, é certa: se, por um decreto, Space Shanty tiver que ser considerado Canterbury, não tenho dúvidas: para mim seria o melhor de todos, embora jamais um representante realmente exemplar do estilo.

Mas este post quer é falar de outra coisa. São vários os elogios a toda a banda, em especial ao ótimo tecladista Dave Stewart e ao excepcional guitarrista Steve Hillage (este álbum e o Fish Rising, seus melhores trabalhos, NMHO). Mas não me lembro jamais de ter lido ou ouvido elogios à sua voz... Ora, Mr. Hillage é um vocalista de cordas vocais cheias (rsrs, fica esquisito falar em vocalista de mãos cheias...). Se tiveram um dia difícil, se a conexão está caindo, se o seu time perdeu ou a unha encravou, ouçam o começo, basta a entrada dos vocais, de “Mixed Up Man of the Mountains” (que entra muito bem depois de “Stranded”); “Driving to Amsterdam” e, principalmente, “Hollow Stone”. Putz, é bom demais...

O diabo na rua, no meio do rodamoinho

2011-08-21T12:35:00.006-03:00

A primeira vez que tomei a La Biere du Demon foi num café ali em Paris. Já havia tomado umas duas cervejas, mas decidi arrematar com ela. Tiro e queda, ou melhor, ascenção. Levantei-me da mesa como que por vespa picado e saí desembestado pela Rive Gauche, contemplando o Sena, aspirando delicioso oxigênio gelado, derretendo-me todo por aquele casario insuperável. Ao chegar nos bucanistas, mais prazer. Com um bigodudo em especial, especializado em mapas, outra coisinha que desgosto, topo a falar o francês que sei e que eu não sei para, só depois, descobrir que o monsieur era, na verdade, italiano!

Não com pouco prazer descubro que esta cerveja diabólica se encontra no Brasil. Com teor alcoolico chegando às duas casas decimais (12%!), a diabinha se autointitula, já no rótulo, la biere blonde la plus forte du monde. Não sei, pode ser. Verdade é que desde que as cervejarias descobriram que teor alcoolico era algo passível de propaganda, surgiu um bocado de cervejas com teor chegando ao whisky, como a Utopias e Sink the Bismarck.

Mas isso não tira a veracidade de um outro seu segundo slogan, também presente no rótulo, 12% de Plaisir Diabolique. É tomá-la e receber o Capeta, sair por aí falando línguas ou usá-las em outras atividades não menos prazerosas.

Pastel de Feijoada

2011-08-14T11:21:00.005-03:00

Comemorar o Dia dos Pães com... pastel de feijoada, do Bar Manhães!

Nada poderia lembrar mais meu pai e a gulodice dos Domingues. Peço um, ligeiramente temeroso. Provo, aprovo, mais um, que me sabe ainda melhor, e daí ainda um outro. Esgoto o estoque.

No pastel, como na pizza e no risotto, vale de tudo, até mesmo bizarrices como queijo e carne moída. Mas no caso do de feijoada... parece que ele foi inventado mesmo pra isso.

Habemus Pataniscas

2011-08-13T14:54:00.005-03:00

Descobri pataniscas do lá de cá da poça, cousa que, convenhamos, é digna de relato. Elas são servidas na Noi, em São Francisco. A comparação com as eternas pataniscas do Pavão Azul são incontornáveis e, registro, as do boteco de Copacabana são bem melhores. De qualquer modo, para um pataniscófilo araribóia em crise de abstinência na madrugada, as da Noi mais do satisfazem. E com uma (grande) vantagem: na Noi pode-se escolher dentre sete chopes artesanais, desde uma pilsen premium a uma dunkel, passando por uma ale com aveia e mel de laranjeira, enquanto que no Pavão só temos aquela aguinha da Brahma. De modo que, noves fora, empate.

Bia comeu de garfo e faca; eu, com as mãos. O que muito me lembra Salvador Dalí e Gala. Guardadas as proporções, claro, que não tenho um bigode daqueles.

(Ela gostou tanto que depois deitou-se no chão)

A Casa de Policarpo

2011-07-29T18:16:00.007-03:00

Antes de se mudar para o sítio Sossego, para onde foi em busca do Brasil da abundância e encontrou saúvas, Policarpo Quaresma morava na Rua São Januário.

Há três referências a ela no romance, e é curioso que em duas delas tem-se a impressão de que a rua é um bairro, pois não se diz "na Rua São Januário", mas "em uma rua de São Januário":

"Não gastava nesses passos nem mesmo uma hora, de forma que, às três e quarenta, por aí assim,tomava o bonde, sem erro de um minuto, ia pisar a soleira da porta de sua casa, numa rua afastada de São Januário"

E:

"Uma tarde de sol - sol de março, forte e implacável - aí pelas cercanias das quatro horas, as janelas de uma erma rua de São Januário povoaram-se rápida e repentinamente, de um e de outro lado."

Desconheço o motivo, fica parecendo que São Januário era uma região, mesmo um bairro. Essa impressão desaparece, todavia, quando em dois outros momentos do romance fica claro que nosso Major morava no bairro de São Cristóvão, como em "enclausurado em sua casa de São Cristóvão".

Pois. Ao percorrer a Rua São Januário desde o Largo da Cancela até o estádio, em cumprimento de promessa descrito em outro post por aqui, deparei-me com três casas que poderiam muito bem ter sido a do nosso desditoso personagem.

Não se faz isso. Não se mistura ficção com realidade, sob o risco do bovarismo mesmo que consumiu Quaresma.

Mas eu faço. Já não descobri as casas da Mata-Cavalos em cujos quintais Bentinho e Capitu jogavam o siso? Já não tomei uma cerveja em Guararavacã do Guaicuí, onde Riobaldo descobriu que o que sentia por Diadorim era amor amor mesmo?

Bonsuça Campeão!

2011-07-28T10:30:00.008-03:00

O empate de ontem com o Quissamã somado ao também empate do Friburguense deu ao Bonsucesso o título de campeão estadual da segunda divisão. Mais: garantiu-lhe o retorno à primeira divisão, após 18 anos. Agora é torcer para que em 2012 o rubro-anil da Leopoldina consiga ao menos manter-se na primeira para adentrar 2013, ano de seu centenário, no lugar em que merece: a elite do futebol carioca.

Mas o que estou dizendo? O Bonsuça vai é brigar pelo título, aliás, o Projeto Tóquio já está em andamento!

Estive no jogo de sábado passado, contra o Estácio, vencido de virada no segundo tempo. Quem esperava encontrar melancolia e desolação, errou feio: estavam lá todos os ingredientes típicos de uma partida decisiva: tumulto na entrada, uma torcida apaixonada, bateria, invasão de campo...

Pensar que neste estádio ocorreu o primeiro gol de bicicleta da história do futebol, marcado por Leônidas da Silva, em cuja homenagem, aliás, batizou-se o estádio. E pensar que aqui, há não tanto tempo, teve um Bonsucesso X Vasco oficial, com direito a Romário e Roberto...

O Pagador de Promessa - da Pça. da Bandeira a S. Januário a pé

2011-07-27T15:09:00.007-03:00

Atire a primeira quem, durante um jogo difícil, nunca pensou no Barbudo e não fez várias e ferventes promessas, prontamente esquecidas assim que o juiz encerra a partida. Comigo sempre foi assim, acho que devo promessas desde o Brasileiro de 97.

Com a conquista da Copa do Brasil deste ano, decido disciplinar-me e cumpri-las. De modo que, das sete ou oito que fiz, já me desincumbi, sempre prazerosamente, de mais da metade.

Ontem cumpri uma emblemática: ir da Praça da Bandeira a São Januário a pé, parando em pé-sujos pelo caminho. Estes já haviam sido escolhidos com antecedência e eram, quase que exclusivamente, vascaínos.

Para companhia, que uma promessa dessas não se cumpre a sós, nada melhor que o André Vascão, companheiro de copo e de jogos e com quem eu estivera pela última vez justamente no dia da decisão contra o Coritiba.

A Praça da Bandeira:

Primeira parada: Café e Bar Almara, na Praça da Bandeira mesmo:

Segunda estação: Bar Tulipa dos Ventos, na Rua Hilário Ribeiro, paralela à Rua Ceará. Fomos muito bem recebidos pelo cearense e vascaíno roxo Francisco que, inclusive, deixou a cerveja por conta da casa (!).

Terceira estação: Bar Amarelão, já em São Cristóvão. Não estava nos planos e acabou sendo o único ponto negativo de nossa odisseia. O dono e uns dois fregueses fitaram-nos desconfiados durante o tempo todo em que lá estivemos, sendo que tudo que fizemos foi tomar cerveja e tirar algumas fotos. Bem, ou são membros de alguma organizada da mulambada ou são foragidos da polícia. O que quase dá no mesmo.

Quarta parada: Quinta de São Cristóvão, um dos templos da vascainidade de nossa cidade, com inúmeras referências ao Vasco, como pôsteres, camisa autografada, desenhoe e escudos. Fomos super bem recebidos. Comemos as impagáveis empadas de camarão da Dona Olímpia e bolinhos de bacalhau.

Quinta estação: Restaurante e Bar Santa Genoveva. Eu já estivera outras vezes aqui este ano, mas esta foi a melhor. Era onde eu planejara almoçar, mas acabamos abortando a ideia. Aceitamos a sugestão do gentil dono: linguiça e bolinhos de bacalhau.

Sexto passo: Bar Alfacinha da Cancela. Não estava nos planos, já que acabamos pegando a Rua São Januário, em vez da Emancipação (onde iríamos no Jôdecama). Duas pinturas relíquias, à la Nílton Bravo. Valeu muito a pena.

Sétimo passo: Bar Lamas Rivera. Outra grata surpresa. Azulejos e fantásticas geladeiras de porta de madeira.

Oitava parada: já em frente à São Januário! Bar da Guerreiros, uma organizada do Vasco.

Destino final, já dentro de São Januário, a merecida saideira.

Minha Coleção de Michael Nyman

2011-07-21T18:35:00.004-03:00

Embora eu seja apaixonado por CDs e os tenha em quantidades proverbiais, não diria que coleciono CDs. Justo eu, que tantas coleções tenho, desde bolachas de cerveja a primeiras edições autografadas, passando por camisas de times de futebol off-mainstream e fotos de portas de livraria.

Não coleciono, portanto, CDs, embora eu tenha algumas coleções específicas deles, como rock progressivo italiano. E, claro, Michael Nyman.

Coleciono Michael Nyman desde 1997. A quantidade que amealhei -- 62 CDs, 3 livros e 2 DVDs -- não deve, pois, causar espécie. Como todo colecionador devotado, tenho histórias sobre cada item e, claro, predileções. Tem o Live de Bruxelas, tem o Prospero's Book chegado pelo correio, enviado pelo Felipe de Brighton, tem o Commissar Vanishes e o Out of Ruins daquela lojinha de Nápoles, situada em endereço inolvidável: Via San Sebastian, 20. E tem óperas e concertos e quartetos de cordas e canções e, claro, as inevitáveis trilhas.

Nos tempos em que o orkut bombava, travei contato com uma argentina que se dizia nymaníaca. Disse-me ela que esteve com o Michael e contou-lhe deste brasileiro e seus tantos CDs, o que teria causado espanto no próprio. Sei não, histórias de orkut.

A coleção, lambida e contemplada cotidianamente, é aberta, meus caros. E não vejam, please, jactâncias e fumos aqui. Citando Drummond: "Orgulho, não; inveja de mim mesmo".

WORDS FAIL ME

2011-07-19T08:57:00.007-03:00

Words fail me é a expressão perfeita, adoro. É como, dada a incapacidade de enunciação, pela revelação que atira São Paulo cavalo abaixo, não pudéssemos sequer ser sujeitos do reconhecimento desta impossibilidade. Pode-se dizer "I don't have words", mas aí somos sujeitos, enquanto que em "Words fail me" estamos objetificados, vítimas de profundo choque.

Pois words fail me se tento definir esta obra-prima que é o Selling England by the Pound, sexto álbum do Genesis, lançado no seminal 1973. Não haverá 1973 igual àquele.

E eu, tantas vezes pedante, que busco as fitas perdidas da banda eslovena ou uzbeque de 1970, curvo minha dorsal até o chão para venerar O álbum dA banda de rock progressivo. Para piorar, inglesa. O medalhão do medalhão, o cliché do cliché. O Coral da Nona de Beethoven. Não há como dizer não. Não há como dizer nada, words fail me, fica o dito pelo não-dito e este post foi só para dizer nada.

CORRENDO ATRÁS DO CABRITO (I FESTIVAL)

2011-07-16T06:40:00.006-03:00

Já começou o Festival do Cabrito. De hoje ao fim deste ano, I, me & mine estaremos envolvidos na arqui-árdua tarefa de descobrir qual o melhor cabrito desta muy leal cidade. Naturalmente que, a falta de tempo e contos, não podemos provar de todos os cabritos que por aí pululam, de modo que houvemos por vem fazer uma pré-seleção dos candidatos.

São eles:

1) Nova Capela

2) Poleiro do Galeto

3) Sentaí

4) Gracioso

5) Cachambeer

6) Pastoria (popularmente conecido por 28)

O que se vê na foto é o do Pastoria. Começamos bem.

Concertos para Piano e Orquestra - My Top 10

2011-07-09T09:30:00.009-03:00

Listófilo que sou, acordo com ganas de enumerar meus dez concertos para piano e orquestra favoritos. A listinha não tem a pretensão de lembrar os dez "mais importantes" concertos para a história, mas tão somente os dez que mais agradam a este escriba, que pouquíssimo entende de música. Isso talvez explique a omissão de Mozart e Beethoven, se bem que o Imperador quase entrou aqui. Aliás, descobri, horrorizado, que não tenho os concertos do Shostakovich e tampouco conheço o de Grieg. Homework.

A lista, em ordem alfabética:

1) Concerto No. 1 - Bartók (o piano realmente como instrumento de percussão)
2) Concerto in F- Gershwin (até para quem torce o nariz para jazz)
3) Concerto No. 1 - Lizst (ou concerto para triângulo e orquestra?)
4) Concerto No. 1 - Michael Nyman (não podia faltar)
5) Concerto in G - Ravel (tem lirismo na modernidade)
6) Concerto No. 1 - Prokofiev (uma camisa-de-força para este rapaz!)
7) Concerto No. 3 - Prokofiev (o céu se rasga para a maravilhosa aparição)
8) Concerto No. 2 - Rachmaninov (romantismo atemporal)
9) Concerto No.1 - Tchaikovsky (todos conhecem de algum lugar)
10) Concerto No. 2 - Villa-Lobos (sem nacionalismo)

O Miguel Ângelo dos Botequins

2011-07-02T20:11:00.014-03:00

Em seu hilariante Confesso que Bebi - Memórias de um Amnésico Alcoólico, Jaguar inventaria as pinturas de Nilton Bravo, o Miguel Ângelo dos botequins, sobreviventes em nossa cidade, amiúde ingrata com seus artistas e sua própria memória. Cito:

"Que eu saiba, só restaram três murais: na Adega Flor de Coimbra, na Lapa, no Jobi, no Leblon, e no Pirajá, em São Paulo."

Jaguar deixa de fora (desconhecimento ou esquecimento do amnésico alcoólico?) duas importantes do Bar Sulista / Harmonia, na Gamboa, bem como uma rara que descobri em um bar no Maracanã.

Para além destes, existiam dois quadros do mestre no antigo Bar Minerva (hoje um restaurante), tombados em 1986, mas que não existem mais. Foram destruídos durante obras.

Na verdade exisitiam muito mais obras, perdidas, vandalizadas, destruídas por mãos insensíveis. Há uma em um boteco na Rua São Januário que desconfio ser da ateliê do mestre. A dona do local, braba, não permitiu fotografias. Lá só volto acompanhado. E depois de renovar minha anti-rábica.

A do bar do Maracanã (Bar 105 Pontes, sendo que o nome antigo e vero é Bar Sol) tem uma história tragicômica. Bastante desfigurado, o bar ainda conserva uma parede de azulejos e a pintura do Nilton Bravo. Ao perceber o meu interesse, um dos jovens que lá estava (filho do dono?) contou-me jocosamente que duas outras pinturas semelhantes estariam em sua casa, fazendo as vezes de... mesa de pingue-pongue.

Bar Jobi, em maravilhoso estado. Ao ser restaurada pelo filho de Nilton Bravo, este deixou sua marca, pintando um barquinho ausente no quadro original!:

As duas do Bar Harmonia / Sulista. Que eu saiba, as únicas tombadas pelo Patrimônio:

Na Adega Flor de Coimbra, destaque de suas belíssimas paredes:

As do Bar 105 Pontes, em muy mau estado de conservação e tendo sobre si um banner da Ambev!

Do lado do silêncio

2011-06-26T20:29:00.002-03:00

"Gosto de espreitar o teu sono de criança, quando dormes alheio a tudo, e eu fico a ouvir a tua respiração e a alisar os teus cabelos. Às vezes, chego a pensar que é um desperdício ir dormir, em lugar de ficar a ver-te dormir, porque o tempo voa e em breve já não serás criança."

(Miguel Sousa Tavares, in Não te deixarei morrer, David Crockett)

Aqui Nasceu o Vasco

2011-06-24T20:34:00.022-03:00

Tenho duas explicações para a certa controvérsia existente quanto ao local em que se realizou a reunião que deu origem ao C. R. Vasco da Gama.

A primeira é a comezinha, clichê, inda que válida: este é um país de pouca memória, pouco estudo, que não se importa com seu passado e se lixa quando prédios históricos dão lugar a shopping centers. Assim, embora a fundação do Vasco tenha acontecido em 1898, isto é, historicamente um fato não tão passado assim, não se pode afirmar com precisão se esta reunião se deu aqui ou ali porque este é um país sem memória.

A segunda é que a fundação do Clube de Regatas Vasco da Gama pertence à categoria dos mitos, não tendo, portanto, tempo definido. Illo tempore, divide com acontecimentos como o aparecimento da lua, o surgimento de uma montanha, sua existência para além do tempo definido por historiadores, meros mortais.

Assim é que três fontes confiáveis apontam três locais diferentes para a reunião de Henrique Ferreira Monteiro, Luís Antônio Rodrigues, José Alexandre d'Avelar Rodrigues e Manuel Teixeira de Souza Júnior, quatro jovens que, cansados de cruzar a baía para participar de regatas no Club de Regatas Gragoatá, em Niterói (pertinho aqui de casa), decidem, em assembleia realizada no dia 21 de agosto de 1898, na sede da Sociedade Dramática Particular Filhos de Talma, fundar o Clube de Regatas Vasco da Gama.

O Livro do Centenário, a princípio a fonte mais confiável, não precisa onde se deu tal reunião, mas garante que a sede foi instalada num sobrado da Rua da Saúde (atual Sacadura Cabral)

Segundo Gamboa, livro não dedicado a esporte, porém escrito pelo Alexei Bueno, poeta e grande entendedor de história e patrimônio que não costuma errar, a fundação do Vasco se deu na Rua Sacadura Cabral, "antigo número 295". Não entendo o que ele quis dizer com "antigo número" e não vi maneiras de encontrar a atual correspondência deste número com os de hoje. A Sacadura Cabral é que teve outros nomes, bem mais interessantes que o atual, como Rua da Saúde, de São Francisco da Prainha e Praia do Valongo. Curioso é que, se o atual 295 é uma casa térrea, antiga, pouco expressiva, a construção ao lado, de número 297, é um sobradão antigo, ostentando em sua fachada a data de... 1898, exatamente o ano da fundação do Vasco. A foto abaixo é de lá.

Parece-me que ambos os livros confundem o local da primeira reunião com o local da primeira sede, esta sim situada no trecho da Rua Sacadura Cabral que já foi conhecido por Largo da Imperatriz e hoje atende por Praça dos Estivadores. A segunda e terceira fotos deste post são de lá.

O livro de Aldir Blanc, A Cruz do Bacalhau, disponível online aqui, demora-se um pouco neste assunto e é um pouco ambíguo ao afirmar, no corpo do texto, que o ato de fundação deu-se num imóvel situado na Rua da Saúde, 293 (antigo nome da Sacadura Cabral), mas, em nota de rodapé, citando uma publicação oficial do clube de 1983, fecha com a Rua do Propósito, 12, onde funcionava a Sociedade Dramática Filhos de Talma, desde 1897.

O problema é que uma simples visita à Rua do Propósito nos mostra que a sede do Clube Talma, atualmente em restauração, não fica no número 12, mas no 18. Não tem como errar. O atual número 18 possui visivelmente um aspecto de sede de clube, portando inclusive mastros em sua fachada.

Este post do flickr, por exemplo, ainda que otimimamente intencionado, reproduz foto do atual número 12, não percebendo que a sede do clube, prédio aliás bem mais bonito e bem conservado, fica a poucos passos adiante.

Bem, espero ter contribuído um pouco para esclarecer fato tão importante não só para a história do Vasco, como também para história de nossa cidade e de nosso país.

Lembremos que o bairro da Saúde (ou Gamboa, as fronteiras são sutis e por vezes excrescentes) situava-se no coração da cidade antiga do Rio de Janeiro. Ao contrário dos outros clubes, fundados na Zona Sul da cidade, o Vasco, primeiro clube brasileiro de raízes realmente populares, nasceu popular e continuou sendo ao transferir-se definitivamente para São Cristóvão.

A CUMPAGNIA // Lamentu di u castagnu

2011-06-22T15:33:00.001-03:00

Tenho um CD maravilhoso deste grupo intitulado Tempi di Sumente. A versão deles neste CD é ainda mais bonita do que esta que se vê / ouve aqui.

Este CD foi comprado na finada loja VGM (Você Gosta de Música), no Bairro Alto, em Lisboa, em 1996. A tradição musical corsa baseia-se nas maravilhosas polifonias vocais masculinas. No CD, para além delas, temos também belíssimos entrechos instrumentais, com forte sabor mediterrâneo. Na minha seção de música étnica (evitando a bobice de world music), este CD ocupa lugar de destaque.

E por que me bateu esta vontade repetina de reouvir esta maravilha? Porque as cervejas corsas, Colomba e Pietra, chegaram ao Brasil. Esta última, de que sou fã há anos, leva em sua composição... farinha de castanha, exatamente castanha, do castanheiro de que se faz o lamento nesta canção...

Música única, cerveja de personalidade e terroir... está tudo ligado.

Winterreise

2011-06-21T15:43:00.005-03:00

Em julho de 1989, empreendi o que então denominei "uma viagem de inverno" para o Caraça. Eu já estivera lá, em 1986, e tornaria a voltar na lua-de-mel, em 1995. Esta viagem de 89 foi, no entanto, a única realizada durante o inverno mineiro.

Em minha mochila já bastante rodada, minhas companhias: Dostoievski e, mais importante, duas fitas cassetes com dois ciclos completos dos lieder do Schubert: o Schwanengesang e, claro, o Winterreise, que quer dizer, precisamente, Viagem / Jornada de inverno.

Não me lembro ao certo quantos dias passei lá, mas foram eles de uma rotina deliciosa. Acordava muito cedo e me embrenhava por trilhas, em busca de macacos. Depois do café, sentava-me de costas para a igrejona gótica e de frente para as serras muito verdes e escuras para ler o Dosta. Depois, tomava a das 11. De noitinha, antes que o lobo guará chegasse, escutava em meu walkman as canções do Schubert. Over and over.

O gênio austríaco, como bom romântico, escreveu suas sinfonias (9 ou 8 e meia, já que uma, a mais famosa, ficou inacabada) e muitíssimo para piano. Ao contrário de seus colegas, não escreveu concertos. Em compensação, 600 canções. Ao ouvi-las,e principalmente na voz desse monstro que é o Dietrich Fischer-Dieskau, pode-se mesmo pensar que a ele bastaram um piano e uma voz e a contundência da língua alemã para encher toda uma sala de concertos.

E toda a vastidão da Serra do Caraça.

Se a vida te der um limão... faz um sanduíche de pernil.

2011-06-19T09:46:00.005-03:00

Por conta de uma greve, estou tendo que dar algumas aulas aos sábados. À tarde. A ideia, a princípio, é desprazerosa. Ao meio e ao fim, também. Enfim.

O que faço é aproveitar o ensejo para fazer um pit-stop no Bar Jóia e lanchar um ótimo sanduíche de pernil. Não é aquela lenda cervantina, ele vem espartano, sem queijos ou abacaxis. Mas o pão é torradinho e o tempero, just rite.

O Bar Jóia, tendo sempre à frente o braguense Cristóvão, é um dos ícones da baixa gastronomia do Jardim Botânico. Quando chego lá de manhã cedinho, sequer abro a boca. É um "Oh professor" e lá estão minha média com pão e manteiga, sendo aquela cortada com um pedaço de leite gelado, e este sem ser na chapa, que essa história de esquentar pão fresco é coisa de noveau riche.

Outro dia contei pro Seu Cristóvão que existe um outro Bar Jóia, centenário, no centro da cidade. Ele ficou muito ensimesmado e incrédulo.

Desse (a) outro (a) Jóia escrevo depois.

Porque nem toda rua.... II

2011-06-13T22:16:00.003-03:00

Porque nem toda rua há-de se chamar Rua Comendador Senador Trombogildo Pereira Júnior

2011-06-13T21:50:00.006-03:00

Quando estive em Flores de Goiás, no sertão do sertão de Goiás, descobri que o "casco antiguo" da cidade, abandonado pela população, por Deus e mesmo pelo governo (vejam só), só tinha três ruas. Os nomes: Rua da Água, Rua do Fogo, Rua do Fuzil.

Ah, que delícia morar num lugar assim.

Aqui as ruas em quase a sua totalidade homenageiam a nobreza decaída, a politicagem suja, ilustríssimos desonhecidos de ocasião, enfim, com raríssimas exceções, essa corja de ladrões, estupradores e assassinos.

Mas há (ainda) resistências.

Viva Santo Antônio!

2011-06-13T21:41:00.002-03:00

Feliz Dia de Santo Antônio, de Pádua e de Lisboa.

Este não é um azulejinho qualquer. Este se encontra na... Travessa do Sereno.

E sob o risco de pegar sereno é que devem as casadoiras cravar a faca na bananeira.

Vasco 2 x 1 Coritiba

2011-06-12T22:33:00.002-03:00

Embora as lembranças da batalha de Curitiba, em que o heróico Vasco perdeu o jogo mas ganhou algo maior, estejam ainda frescas, vêm-me à mente memórias de um outro Vasco X Coritiba, realizado há módicos 32 anos.

Eram as semi-finais do Campeonato Brasileiro de 1979 e o Vasco tinha um ótimo time, capitaneado pelo Roberto, que então, graças à intervenção do Oto Glória, abandonara seu estilo trombador. O Coritiba tinha o Aladim, mas era, claro, o azarão em meio a Vasco, Inter e Palmeiras. O Verdão de São Paulo deixara o Flamengo literalmente de 4 no Maraca, em jogo de 110 mil pagantes (nunca mais isso, ó Maraca para sempre apequenado e a aburguesado!) em que também estive.

Voltando ao nosso jogo: eu e meu pai, apenas. E a torcida do Vasco. O que tão vivamente lembro: nossos dois gols, tão parecidos. Até ontem achava que os dois tinham sido do Roberto e que o jogo tinha sido 2X0. O youtube, essa máquina com a qual eu sempre sonhara, que esclarece as dúvidas do passado, me informa que foi 2X1, e que o primeiro foi do Paulinho.

Mas essa correção só acerta então minha outra viva lembrança: depois que o jogo ficou 1 X1, começou a chover. Quando chove no Maracanã (estamos em 1979), sobe-se ligeiro para debaixo da marquise. Meu pai e eu, no entanto, continuamos sentados onde estávamos, na chuva. Não sei que técnica xamanística foi essa, mas ficamos sob a chuva até o Roberto aproveitar o passe maravilhoso e cravar a vitória. Outras águas, então, foram adicionadas ao meu rosto já molhado.

E a outra lembrança: um homem desconhecido, do povo, negro, muito povo mesmo, veio até a mim e falou palavras mais ou menos assim: "É isso aí, ser vascaíno é isso mesmo...". Meu pai e eu, dois tímidos encharcados, nada respondemos.

Essa a partida que me veio à lembrança, agora e enquanto eu me escondia debaixo das cobertas durante o jogo da quarta passada. Sob a chuva e sob o granizo, o Vasco uma vez mais trinfou. Não deixa de ser irônico que contra o Coxa, o coxa branca do sul do país, tenha, uma vez mais triunfado o primeiro clube do Brasil a aceitar negros, mulatos e brancos pobres em seus quadros.

Lima Barreto, o grande e maldito escritor, repudiou o estrangeirado e elitista futebol.

É que ele não conheceu o Vasco.

Carlinhos, ex-motorista do JK, sambista, dono de boteco

2011-06-05T10:53:00.008-03:00

Sabe boteco com música de fundo? O Bar do Carlinhos, localizado no lado oculto do já oculto Santo Cristo, no sopé do Morro do Pinto, tem, mas com uma peculiaridade: o que se ouve é composto e cantado por ele.

Sambista de mãos pródigas, Carlinhos compõe a bagatela de uns cinco sambas por dia. Enquanto estive lá, escreveu um. Mostrou-me, sugeri mudanças aqui e ali (eu bebia cerveja), que ele de pronto acatou, pelo menos enquanto eu estava lá.

Seu boteco é pobre pobre de marré deci. A marré anda mesmo baixa, pois nem cerveja tinha, as que bebi comprei ao lado. Mas ele abre, na esperança de melhores dias. Afinal, este homem já foi motorista do JK. Isso mesmo.

Em seu espaço, uma bricolagem de imagens de Nossa Senhora, do Flamengo, fotos antigas e muitos de seus sambas. Basta a citação a uma dessas imagens que Carlinhos desfia suas histórias, serenamente, na cadência do samba e do lugar.

Há pouco tentou uma vaga na Câmara Municipal. Perdeu. Menos mal, já que, como sabemos, quem com porcos anda...

Um dos sambas mais tocados, que Carlinhos Santana confessou autobiográfico,tratava de um sujeito em um situação muito a cavaleiro...

Hoje não,
amanhã talvez
Vou pensar direito
no que você fez.

Sem saideira

2011-06-04T20:11:00.003-03:00

Irão implodir amanhã de manhã a antiga fábrica da Brahma localizada na Cidade Nova, colada no Sambódromo. Para / por quê? Para ampliar as arquibancadas. Ou seja, derrubam-se história e patrimônio para que se possa lucrar mais com o carnaval.

O que choca é que a construção (na verdade, três prédios) era tombada e foi destombada com facilidade assombrosa. O mesmo aconteceu, nestes nossos dias, com o Maracanã. A ideia, portanto, de que o tombamento é garantia de preservação cai por terra. O tombamento garante a preservação, mas só até que entre grana preta para comprar a politicalha. Aliás, a grana já nem precisa ser tão preta assim: políticos e juízes parecem dispostos a vender-se por um bom capão.

A construção, dos anos 40, tinha valor histórico inestimável, mesmo não sendo os prédios originais, do final do século XIX. A fábrica Manufactura de Cerveja Brahma Villiger & Companhia, do judeu alemão Joseph Villiger, quando estabelecida nos anos de 1890, teve a peculiaridade de receber mão-de-obra dos ex-escravos recém-libertos com a Lei Áurea. A cerveja, pois, uniu negros ao alemães e aos judeus. Veem como a cerveja faz amigos?

Daí, aliás, nasceu... o samba!, pois estamos a falar de Praça XI, esta também devidamente sacaneada e completamente destruída em outras obras....

Paul

2011-06-04T07:33:00.008-03:00

Sim, fui ao show do Paul, quitando dívida e angústias que tinha para comigo. Fui, vi, vivi, cantei, pulei, já posso subir no telhado sossegado. Este é o tipo do texto que não sei bem como começar, nem como dar prosseguimento, tantas são as abordagens possíveis. Porque estou a falar de Beatles, paixão perene, que carrego sob minha pele há 35 anos e ao escrever estas palavras, exatamente agora, meus olhos umedecem e minha pele fica como a de ganso.

Vive em mim, indelevelmente litogravada em minha memória, a tarde de 1976 em que fui à loja de discos Ton-Ton na Verdun, Grajaú, e comprei o Revolver por 88 cruzeiros. Minha mãe, no carro a esperar, me instruíra para que eu pedisse ao vendedor que tocasse as músicas antes de comprar, "para ver se eu gostava". Assim o fiz, muito cheio de constrangimentos, e o sujeito levantava a agulha música a música, depois de cada meneio de cabeça meu. A introdução de "Love you to" pareceu-me interminável.

Eu tinha só oito anos, mas amei Revolver com todas as forças que um menino casimiriano pode ter. Só um ano depois viria outro, o For Sale. Reparem a minha idade, reparem os anos, 76, 77, anos daquela diarreia musical que se chama disco music.

Sofri bullying ocasionais. Meu irmão às vezes me sacaneava, meus amigos. Não era época para se gostar de Beatles, ninguém sequer conhecia. Eu amava escondido, mistificado. Porque não era apenas "Dr. Robert" ou "Eight Days a Week", eram coisas como "Hey Jude", "I want you (she's so heavy)", "A Day in the Life". O lado B inteiro do Abbey Road. Como, músicas assim? Como, o quê, de onde vinha aquilo? Haveria uma chave para explicar tamanho mistério?

Dos oito aons onze anos foi assim. Não tinha namorada, embora me apaixonasse uma três vezes por dia, mas tinha os Beatles, meu refúgio, meu segredo. Aquele presente que um tio seu te dá, uma pedrinha do Urucuia, uma pedrinha lunar.

Hoje meus alunos gostam de Beatles, o show do Paul reúne, fácil, três gerações. Acho ótimo. Em 1995 não conseguia dar aula direito porque meus alunos ensaiavam passinhos de funk. Hoje eles choram porque não conseguiram ingresso e choram se conseguiram. E eu com eles.

Aliás, o mistério daquelas três músicas, e tantas outras, mesmo as banais como "I'm Down" continua. E olha que passei por muito rock progressivo e muito Prokofiev, Bártok e Shostakovich.

Fiat lux!

2011-05-21T05:21:00.002-03:00

Em um nível mais mudano que "Fiat Lux!", lembremos que Göethe morreu pedindo "Luz, mais luz!".

Algumas bandas prog parecem atender aos pedidos com exatidão: são as bandas do lado ensolarado do rock progressivo.

Nada contra as que fogem à tanta luminosidade (o Pink Floyd já pedira "Dig a hole, forget the sun"); pelo contrário, adoro Magma, Änglagard, Araknamés e, claro, VdGG. E muitas outras.

Mas as "ensolaradas" me cativam um bocado. Engraçado que a Suécia tenha uma escola delas: Kaipa, Flower Kings, Moon Safari, que se espraia para a Noruega, com um perfeito exemplo desta linha que é o Magic Pie...

Os Gay

2011-05-18T22:44:00.006-03:00

Acerca de todo o quiproquó em relação ao livro didático Por uma Vida Melhor que, a julgar pela imprensa e por algumas sumidades, tem por intenção ensinar os alunos a falar e a escrever errado, uma comparação parece-me pertinente, inda que eu não desconheça que uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa.

Há uma semana a mesma imprensa e boa parte da população esclarecida (não falo dos retrógados e machistas recalcados de plantão) enalteciam a decisão do STF de reconhecer a união civil de casais homossexuais. Agora, boa parte desta mesma turma põe-se a uivar de ódio e baba bílis porque uma obra didática deseja tratar de conceitos seriíssimos como variação linguística e preconceito linguístico. Admitem que os “erros” e os “coloquialismos” (do jeito que falam parece que todo falar coloquial é “erro”) podem até estar presentes na fala de personagens (um pouco como o Chico Bento), mas jamais em um contexto sério, como um livro. Pois, afinal, como fica a concordância? (Ou “como fica as concordâncias”, citando um jornalista da Globo que criticava duramente o tal do livro didático).

Bem, gostaria apenas de lembrar que em uma fala como “as casa grande”, a concordância fica muito bem, ela está lá, porém feita de outro modo que não o da Norma Culta (que nada mais é que uma outra variação possível da língua), mesmo porque não existem línguas sem concordância. O falante que diz “as casas grandes” está seguindo uma regra que afirma ser necessário colocar a marca de plural no artigo, no substantivo e no adjetivo para demonstrar que se deseja expressar a ideia de plural. O falante de uma variação linguística que diz “as casa grande” também está seguindo uma regra (não há língua sem regras), uma gramática, uma lógica interna, que houve por bem pluralizar apenas o artigo para transmitir a ideia de plural. Há regra aqui. Não é algo caótico ou aleatório. Ele não vai dizer “as casa grande” hoje, para amanhã dizer “a casas grande” e, depois de amanhã, “a casa grandes”. Ele sabe, ainda que inconscientemente, que ao pluralizar o artigo apenas, todo o sintagma fica no plural. Técnica e cientificamente falando, é uma solução encontrada por uma comunidade de falantes mais econômica do que a que põe a marca de plural no artigo, no substantivo e no adjetivo (eh, redundância!). E para quem aceitar a argumentação até aqui, mas quiser obtemperar, “Ah, mas convenhamos que é coisa de gente preguiçosa”, lembro apenas que o inglês, de maneira análoga, põe a marca de plural em apenas um dos termos, no caso o substantivo, dizendo “the big houses” e não “thes bigs houses”. Falam (e escrevem) assim o acadêmico de Harvard e Shakespeare, e ninguém diz que são preguiçosos.

E onde entram os gays aqui? Ora, quem bradou indignado “Onde fica a concordância?” está levando em conta apenas um modelo possível de concordância, que não pode ser o único em uma língua que possui milhões de falantes. Assim como muita gente bradou “E onde fica a família?”, quando da tal aprovação do STF. Ou seja, existe um modelo de família, o homem, a mulher, os filhos (de preferência um casal), mas este modelo, meus caros, já não dá conta de toda a diversidade e variedade e preferências de toda uma população não apenas brasileira, mas mundial.

Em tempo, sou, sim, a favor de que a escola ensine a Norma Culta (por Oculta e idiota que às vezes seja), mas sempre chamando a atenção para o fenômeno das variações.
Porque acho mesmo, com Barthes, que devemos ser poliglotas em nossa própria língua, dominando o maior número possível de variações, incluindo a tal da Norma. Mas, deixem-me, novamente com Barthes, falar de acordo com as minhas perversões.

Porque língua, afinal, safada e promíscua, existe para dar prazer.

Beatles: As Músicas que Ninguém Ouve (I)

2011-05-13T18:24:00.006-03:00

Durante o ano em que morei em Chicago, houve dias em que chegava da escola e punha direto para tocar "Don't pass me by", canção do Álbum Branco dos Beatles. Pela época, não tinha como eu ir ouvindo a música já a caminho de casa, no discman e muito menos no iPod. Então, era chegar, pegar o primeiro disco, pôr o lado da maçã mordida para cima e levar a agulha até a sexta faixa.

De tanto executar essa operação, uma vez o Dave, my American father, disse que eu era a única pessoa que ele conhecia que pegava o Álbum Branco só para ouvir aquela música, o que recebi como um elogio.

A própria descrição da operação é já reveladora do lugar que a primeira música composta por Ringo Starr teve em um disco do Beatles: a sexta faixa do lado 2 de um disco duplo. Bem, alguma música teria que ser a sexta do lado 2, como alguma teria que ser a quarta do lado 3 ou a terceira do lado 4, mas nada é acidental.

A música de Starkey, Richard Starkey, existia já há alguns anos, porém não lhe fora dada ainda a chance de conhecer a luz do dia, apesar dos rogos do baterista. Convém lembrar que mesmo o George suava para conseguir inserir as suas (se "Taxman" abre Revolver, como já postei por aqui, as suas "Not Guilty", "Sour Milk Sea" e "Circles" ficaram de fora do AB) porque, emfim, não era tarefa fácil escrever canções em um grupo onde havia Lennon e McCartney.

Um biógrafo do Ringo, Alan Clayson, é cruel: diz que a presença de "Don't pass me by" em um disco dos Beatles mostra o quanto o nível de exigência da banda (e aqui leia-se John, Paul e George Martin) havia caído. Já David Quantick, que dedicou ao AB um livro inteiro, é menos malvado, embora admita que, fosse o AB um disco simples, esta é uma das canções que teria ficado de fora.

Ainda bem que não ficou, ainda bem que o disco é duplo, é ideal para ser o disco dos Beatles a ser levado para a ilha deserta pelo motivo simples de ter mais músicas.

"Don't pass me by" conta apenas com dois beatles: Ringo e Paul, este no baixo e piano e Ringo no piano, bateria e, claro, vocais. O instrumento que se sobressai, no entanto, é o viloino country, tocado por Jack Fallon, capaz de enervar qualquer um, mas que eu adoro. O piano... bem, não esperem um piano Steinway. É mais uma pianola desafinada, provavelmente a que tocava no saloon quando Rocky Racoon e Dan travaram seu embate.

Ringo iria ainda cantar em "Goodnight" (composição dos mestres), a última faixa do disco, ironicamente colocada depois da apocalíptica "Revolution 9" e, graças a uma orquestração disneylândia, uma das poucas músicas dos Beatles que realmente evito. (Mas que vale ouvir em seus primeiros takes, ainda sem o maldito edulcorado arranjo).

Oito Motivos para se ouvir "Don't pass me by":

1) Ela te deixa feliz.
2) Tem um violino country-western contagiante, que soa mais como uma rabeca.
3) Dá para ouvir no telhado.
4) É boa para ensinar o phrasal verb do título.
5) É um sal de frutas para as dores de cotovelo, e talvez por isso eu a ouvisse tanto em Chicago, ignorado que eu era pelas deusas de olhos claros da Francis Parker High School.
6) Ela saiu como single na Escandinávia!
7) Foi gravada há exatos vinte dias antes de eu nascer, sendo este, e apenas este, um motivo de ordem estritamente pessoal.
8) It's a Ringo's!

Caju

2011-05-05T20:19:00.008-03:00

Quando menino, meu trote preferido consistia em, depois de ligar para um número qualquer, falar ligeiro em um tom anasalado e distante: "Alô! Aqui é da Rádio Nacional. A senhora saberia dizer qual o cemitério do Rio de Janeiro que tem o nome de uma fruta?". A vítima, entre assustada, desconfiada e incrédula, sempre balbuciava um "O quê?" ou algo próximo a isso, e eu então repetia mais espaçadamente: "Qual o cemitério do Rio de Janeiro que tem o nome de uma fruta?" Aí, era batata, a pobre dizia: "Caju!", certa que ganharia uma geladeira, e eu, extasiado, gritava do outro lado: "Pega a castanha e enfia no cu!".

Eram assim os trotes da minha infância. Fosse eu psicólogo, tivesse eu terminado o meu curso, diria hoje que eram bons tempos, hoje é tudo mais violento e com efeito é, se levarmos em conta trotes de falsos sequestros.

E o Caju continua no imginário do carioca como nome de cemitério, poucos sabendo que na verdade trata-se de quatro cemitérios, um deles judeu. São cemitérios antigos, um deles o primeiro para os negros e indígenas, que antes eram sepultos em frente à Igreja de Santa Rita, onde até hoje estão, sabe-se lá como descansam sob o peso de tantos ônibus na Marechal Floriano.

Mas o Caju é mais, bem mais que cemitérios. Lá situa-se uma jóia colonial: a Casa de Banhos D. João VI. Quando pedi à taxista que para lá me conduzisse (era uma taxista), fiz questão de dizer que não se tratava de puteiro, mas sim da casa oitocentista onde nosso antigo monarca foi tomar banhos por recomendações médicas, pois um carrapato cravara-lhe os dentes.

Daí pode-se afirmar que os banhos de mar nasceram no Caju. Para uma cidade como esta, que tanto se vangloria de suas praias, não me parece pouco.

A praia do Caju sumiu, tantas vezes aterrada. O Caju, como a Gamboa, o Santo Cristo, a Saúde, o Catumbi, é dos bairros tradicionais, ricos em história, que tanto sofreram e sofrem com descaracterizações mutiladoras.

O que se vê hoje no Caju é mui provavelmente uma caricatura do que este bairro foi no passado.

Mas ainda se encontra muita coisa interessante. Por isso a ele voltarei, em passeios e no blog.

BAUER

2011-05-04T18:34:00.003-03:00

Sei que normalmente o mar se divide quando o assunto é Radiohead: uma parte da galera prog gosta enquanto outra parte detesta ou, o que é mais comum, diz detestar sem conhecer. Estou entre os que gostam, e muito, embora já não os acompanhe como fazia. The Bends e Ok Computer são dois discos importantíssimos para o rock, principalmente o último, se o assunto é rock progressivo. Para o bem e para o mal, a influência deste disco no meio progressivo foi enorme, mesmo entre bandas razoavelmente estabilizadas como o Porcupine Tree e o Anekdoten.

Na Argentina a influência atende pelo nome das bandas Fraktal e BAUER, menos em En Otra Ciudad e muito em Astronauta Olvidado. Pelas atmosferas altamente viajantes, pelos vocais torturados à la Thom Yorke, pelas letras, pelas ondas de mellotron (sampleado!!), pode-se dizer que Astronauta Olvidado é o Ok Computer em castellaño. Sem qualquer demérito para um ou outro.

A minha preferida é esta:

ZURICH QUEDA EM PARIS
Pensé
que después de tanto tiempo
íbamos a reconocernos.
Pero es imposible,
en medio de este aeropuerto
todo es tan blanco
que el recuerdo de tus ojos
se desvanece en la luz.

http://youtu.be/tvcwQ6VXf_k

Bom Jesus da Coluna - More pix

2011-05-03T21:20:00.003-03:00

Mistério que a Vida me Emprestou. Desvendado.

2011-05-03T20:13:00.006-03:00

Qual Riobaldo, que assim expressava seu amor por Diadorim, tinha eu um mistério que a vida me emprestou. Era uma igreja barroca, com aspectos de muito velha, que eu sempre via da ponte, à direita quando vinha de Niterói, à esquerda quando voltava. Que igreja era aquela? Eu perguntava aos poucos conhecidos que poderiam se interessar por igrejas velhas e nada, ninguém sabia. E como chegar lá, que bairro seria aquele?

Até que há cerca de uns dois anos saiu notinha no Ancelmo Góis sobre uma igreja recém-restaurada. Pronto, só podia ser aquela. Exultei. Mas perdi a nota e com ela a referência e assim o mistério perdurou.

Até que num domingo, folheando meu Guia de Bens Tombados, jóia comprada na feirinha da Praça XV, descubro por acaso. Se é que o "por acaso" cabe para apaziguar um mistério que vinha desde 1993. Não foi "por acaso".

A igreja se chama Bom Jesus da Coluna, está na Ilha do Fundão, mais precisamente no terreno de um quartel. É aberta à visitação, bastando cumprir certo ritual burocrático militar. Mas ninguém se intimide: todos os militares com quem tratei foram solícitos.

Chegar a um local que me instigava há quase vinte anos seria já motivo de júbilo, mas meu espanto aumentou (júbilo = espanto = júbilo) porque não havia "apenas" uma igreja velha, mas também o quartel, que já fora convento franciscano (1719), hospital dos Lázaros (1833) e asilo dos Inválidos da Pátria (1875), que recebeu soldados da Guerra do Paraguai, de Canudos e do Contestado! Cáspite!

O convento-hospital-asilo-hoje-quartel está em estado deplorável, mas gosto assim mesmo. A igreja, restaurada em 2007 e 2008, está um brinco, estalando de linda.

As ilhas sofreram sucessivos aterros e, assim, fundiram-se. A Ilha mesmo se chama Ilha do Bom Jesus da Coluna. Mas se chamava da Caqueirada, quando os primeiros franciscanos por lá pisaram em 1699.

BACAMARTE

2011-04-26T06:13:00.003-03:00

Acordo com vontades, musicais e que tais.

Aterrissou aqui em casa nesta manhã pluviosa um UFO. Não veio sozinho, trouxe um Pássaro de Luz e um Smog Alado. E não era Miragem.

Os mais atentos já terão percebido que falo do Bacamarte, desta edição remasterizada comemorativa que saiu faz dois anos. Eu tinha (e tenho!) o trabalho em vinil, da época, um tanto gasto já dadas as centenas de vezes que rodou em minha vitrola. O reencontro com um disco destes causa sempre emoção e alegria: Bacamarte é, para mim, um dos TOP 5 do prog nacional, possivelmente no primeiro posto.

A música do Bacamarte é dinâmica e tensa. Tensão esta mais evidente nos pequenos interlúdios instrumentais, como “Caño” (1:58) e “Controvérsia” (1:59). Mas esta tensão sempre se resolve, e positivamente, seja de uma maneira mais jocosa como no primeiro caso (que, afinal, serve como preparação para a épica “Último Entardecer”), seja de maneira mais beethoveniana como no segundo. Ou seja, não se iludam: as roupas brancas dos integrantes não anunciam esperanças ingênuas de um hippismo tardio, mas talvez (quem sabe?) nos permitam ver mesmo esperanças reais que enfim tínhamos com a Anistia e com a Abertura. Lembremos que o excelente prog espanhol também foi tardio e a causa disso foi um tanto política: o franquismo abotoa o paletó em 76.

A edição que ora tenho em mãos é bonita, mas nos deixa com um gostinho de quero mais. É um belo digipack, luxuoso, com curtos textos do Mário Neto e do Emílio Magnago, gerente comercial da Som Livre. É reproduzido também o encarte original do vinil, com foto em sépia da banda ensaiando no Circo Voador. Mas... não poderia ter mais? Não poderíamos ter mais fotos da época? Não poderíamos ter entrevistas com alguns dos músicos envolvidos e textos mais elucidativos acerca da trajetória da banda? Nenhuma faixa bônus??? Nenhuma gravação ao vivo da época? Sei que as dificuldades de se trabalhar com música de qualidade no Brasil são imensas, mas chateia esse “silêncio” ao passo que lá fora bandas do quarto e quinto escalão (e aqui me refiro a sucesso comercial, não a qualidade) têm edições comemorativas com encartes repletos de fotos, informações e bonus tracks. Se o problema é custo, ora, o fã (como eu) que paga 25 poderia pagar 35 por uma edição mais recheada. Fica aqui o toque, construtivo.

Aos interessados, espero que corram atrás do CD e não de links.

PS: Aquela flauta que se ouve no final de “UFO” é, na verdade, um flautim / piccolo? Alguém sabe dizer? Tenho quase certeza que sim, mas queria uma confirmação.

The uglification of the world

2011-04-19T13:09:00.006-03:00

"Por toda a parte a música se transformou em ruído. Olha. Estas flores de plástico -- chegam a colocá-las dentro d'água! E olha para aquilo. Aqueles prédios -- the uglification of the world. O único lugar onde ainda se pode encontrar beleza é onde os seus perseguidores esqueceram de atacar. É um processo global, insuportável."

O trecho acima é de um diálogo entre Tereza e Sabina, no livro A Insustentável Leveza do Ser, do Milan Kundera. Elas estão em um restaurante e Sabina pede ao garçom que tire o "barulho" (a música que tocava ao fundo). Como o gerente nega seu pedido (os outros clientes parecem gostar do "barulho", ele replica), elas levantam-se e vão embora.

Traduzi ligeira e livremente, mantendo em inglês o trecho mais interessante por incapacidade de encontrar expressão equivalente em português. Suggestions are welcome. Não sei como é em tcheco, mas em inglês ficou muito bom.

E sábia Sabina. Lembro-me muito bem de uma casa na rua Marechal Jofre, no Grajaú, cuja porta de entrada era emoldurada por belos azulejos amarelos e azuis com motivos florais. Eu adorava aquilo. Quando a casa foi vendida, temi pelos azulejos. Com efeito, foram imediatamente descartados na primeira chance pelos novos proprietários. The uglification of the world.

Andando aqui e ali em busca de casas antigas e interessantes, amiúde deparo-me com isto: belas janelas emparedadas, estuques em gesso castigados e a inevitável e horrorosa esquadria de alumínio. O duro de entender / aceitar é que os belos detalhes já estavam lá. Parece mesmo que o belo e o sensível depertam a cólera. The uglification of the world.

Santa Genoveva, o botequim

2011-04-19T08:06:00.005-03:00

Em postagem de 25 de fevereiro tratei da Vila Santa Genoveva, espécie de mini-bairro dentro de São Cristóvão.

Em frente à vila há um botequim do mesmo nome. Afirmar o que veio primeiro é entrar em sofismas ovo-ou-a-galinha, mas creio ter sido a vila, de vez que o boteco, em que pesem seus belos azulejos azuis e amarelos, não deve ser do ano da Revolução Russa.

O ambiente é ótimo. A comida, deliciosa e farta. Last but not least, o pudim tem calda de ameixa. Deixem eu lamber a cria: gostei da foto. Em excursões por botecos, só tiro foto com celular. Daí não troco meu Nokinha N8 por Apple nenhum...

.: Unique India by Potira :.: Bailadeiras, as Devadasis de Goa...

2011-04-19T08:00:00.001-03:00

Em uma postagem muito antiga, do início mesmo do blog, publiquei foto em que me encontrava em meio a bailadeiras de um templo em Goa. Na verdade, só fui descobrir serem bailadeiras um tanto depois, já de volta ao Brasil.

Minha colega blogueira Potira caprichou em um post sobre o assunto, usando a minha foto. Vale a pena ler. A ela agradeço.

.: Unique India by Potira :.: Bailadeiras, as Devadasis de Goa...

Os Anjinhos Barrocos de São Lourenço dos Índios

2011-04-13T21:35:00.005-03:00

Embora pequena, é cheinha de anjinhos barrocos essa igreja de São Lourenço dos Índios, tema do tópico anteriror.

Vejam só que botininhos:

Êpa, e este aqui quem é??? =)

São Lourenço dos Índios

2011-04-10T13:15:00.004-03:00

São dois os Sãos Lourenços de Niterói: o dos Índios e o da Várzea. Quem geralmente vai atrás de uma igreja velha de inestimável valor histórico corre o risco de levar gato por lebre, ficando com a da Várzea, de vez que a dos Índios se esconde na colina que hoje é o bairro homônimo, sendo desconhecida mesmo por taxistas.

Mas levar gato, aqui, não será de todo mal, já que a São Lourenço da Várzea, a igrejona do Barreto, do Ponto Cem Réis, vistosa por sua torre, também tem os seus encantos. A dos Índios é uma senhora quatrocentona, muito bem conservada, que se enche de água de colônia e fica muito na sua na festa dos netinhos. A da Várzea é ainda uma mocetona, ok, uma trintona, que capricha no decote e vai à rua atrair olhares.

Primeiro falamos da dos Índios. O sóbrio exterior trai já sua antiguidade, 1585, no primeiro estilo jesuítico no Brasil, com reconstruções nos dois séculos seguintes. Como as igrejas muito caiadas do Serro (MG), o despojamento externo contrasta com a talha do altar-mor simplesmente estupenda. Ao valor artístico soma-se o histórico: aqui, simplesmente, começou Niterói, neste aldeamento dos índios temiminó.

Houve por aqui um prefeito, em 1915, que a declarou monumento histórico, algo de grande pioneirismo para a época, inda mais vindo de uma classe, a política, que entende é outra linguagem de tombamento, o ponha-se abaixo.

Alexei Bueno escreve, em O Patrimônio Construído, sobre os pisos de tijoleira, com geometrias de origem indígena.... Fui ansioso, na esperança de encontrar uma arte mestiça como a que cativou Serge Gruzinski, um dos grandes teóricos das mestiçagens (O Pensamento Mestiço). Aqui, no entanto, a decepção: o chão parece ter sido bastante danificado em reforma recente! (Alô, Patrimônio!). Como consolo, na sacristia encontro uma série de gravuras originais de Carlos Oswald sobre a Via-Sacra. Um tesouro, não da monta dos azulejos do piso ou mesmo da igreja como um todo, mas ainda um tesouro. Chegam a causar preocupação estas gravuras assim, tão sem segurança, em uma igrejinha de um bairro isolado...

São Lourenço vele por elas, e ameace mal-intencionados com a grelha que traz em sua mão esquerda...

São Cristóvão

2011-04-08T20:30:00.003-03:00

Parafraseando Rosa, que disse a respeito de Minas, digo que São Cristóvão tem suas coisas, belas como um copo de ouro.

Como (e com) Gonzaga de Sá, flanamos.

As asas sobre nós

2011-04-08T20:10:00.003-03:00

São Paulo tem seu bairro, temos nós nossa rua, pouco conhecida, sinuosa, pequena jóia. Forma e fundo, pois, de mãos dadas.

Quando eu fazia as fotos, uma kombi quase me atropelou. Ela vinha manso, é verdade, mas relato aqui para conferir ao post um tom próximo ao épico, afinal, não vale a pena morrer pela liberdade?

Disse que a rua era sinuosa. Ela, na verdade, parece duas, mas é uma liberdade só. E bem no meio, intereseção, o Edifício Liberdade. Ficção perde.

José Alencar, herói do Brasil!

2011-04-03T20:03:00.004-03:00

Nesta semana que passou a mídia falou muito em José Alencar, o ex-vice que, ao morrer de câncer, virou herói. Deixa ver se entendi: ele lutou pela própria vida e... é herói? Tudo bem, deixa quieto, mas se ele foi / é herói, o que foram Paulo Bandeira, Chico Mendes, Dorothy Stang?

Ah, dirão, mas ele lutou contra a doença mantendo o bom humor!!! Bem, convenhamos que ser atendido pelos melhores médicos do país, no Hospital Sírio-Libanês, e sem ter de se preocupar com a conta (paga com o dinheiro do contribuinte), ajuda um pouco a manter o bom humor, não? Imagina ele tendo que madrugar numa fila de hospital para pegar uma senha para fazer uma sessão de quimio com um médico que o ignora e despreza porque ele é preto e pobre. Meu padrasto, nem tão preto e pobre assim, mas longe de um zéalencar, tratou de seu câncer na Cruz Vermelha. Depois o enxotaram de lá para que ele morrese em Vila Izabel. Entendam que meu padrasto, um homem forte, talvez não tivesse mantido o bom humor heróico do Zé.

Aliás, o herói podia ter feito de sua condição e visibilidade uma bandeira para que se melhorassem os tratamentos e os hospitais de oncologia no Brasil. Fez? Nada. José Alencar, todo mineirices, ficou na dele, quietinho, profissão: vice-presidente, nada fazendo, só curtindo suas heroicidades.

Dizem que ele era contra a política de juros altos, oh, que maravilha. Fez alguma coisa? Não que eu saiba. Talvez tenha comentado que não gostava disso enquanto tomava café da manhã com a patroa. E um pouquinho com a imprensa, mode fazer uma média. Com pão e manteiga.

Por fim: ele não reconheceu uma filha que teve, vejam se isso não é ato pra lá de heróico. Hércules perde. Até Pelé e Edmundo reconheceram, mas José Alencar RECUSOU-SE A FAZER O EXAME DE DNA. De quebra, insinuou que a mulher que pleiteava o reconhecimento era uma prostituta. E se fosse? Ah, Zé, isso me lembra aqueles playboys que roubaram e espancaram uma doméstica no ponto de ônibus e depois, em defesa, alegaram que pensavam que fosse uma prostituta. Ah, Zé. A filha, professora como eu, teve de ouvir isso.

Mas ao menos ela sabe que seu pai foi um herói.

Serralherias

2011-04-02T20:26:00.006-03:00

Se tem coisa para a qual ninguém liga é isto: serralheria. Até se vê aqui e ali alguém elogiando uma bela fachada, uma escultura, a talha de uma igreja, pinturas, mas... objetos ornamentais de ferro? Até hoje só vi uma pessoa apaixonada pelo assunto: Pedro Nava, este juiz-de-forano apaixonado pelo Rio de Janeiro.

Ao tema ele dedicou belos trechos dos seus dois últimos livros de memórias: Galo das Trevas e O Círio Perfeito. Em Galo das Trevas escreveu:

Um belo dia verifiquei que o Rio era a cidade mais rica das que eu conhecia em matéria de serralheria. Aprendi a admirá-las. [...]

No Círio:

"O gosto pelas serralherias do velho Rio nasceu no Egon destes seus itinerários de Santana. Foi um pouco sem intenção, mesmo sem querer é que ele foi se penetrando da beleza e da fantasia dos gradis e dos portões desta freguesia para deixar, depois, sua nova paixão se estender aos antigos ferros dos outras arrabaldes. Esquadrinhou bairros e bairros a procurá-los nas casas do fim do século passado e inícios do atual. Grades mais antigas existiam mas ainda sem desempenho no conjunto arquitetônico e a importância adquirida naquelas duas épocas. O princípio da ideia do Egon era apenas a de olhar e tirar desta contemplação um prazer pessoal e uma ocupação de transeunte de nossas ruas mais veneráveis. Mas depois ele viu a picareta demolindo impiedosamente as casas rendadas de ferro da sua Rio de Janeiro e sua substituição por módulos de cimento armado cuja beleza ainda não foi impregnada nem caprichada pelo tempo e pela morte. Então, por que não guardar? para os maníacos do futuro um pouco da lembrança de nossas grades, gradis, portões, beiras e ornatos metálicos."

Ao Nava dedico estas três fotos, tiradas, respectivamente, na Igreja da Ordem Primeira do Carmo, na Igreja da Ordem Terceira do Carmo, e na Igreja de São Lourenço da Várzea. As duas primeiras são cariocas, e certamente conhecidas por Nava. A de São Lourenço é araribóia. Terá ele conhecido?

Com a licença de Dante

2011-04-01T20:46:00.010-03:00

Ganha um prêmio quem conseguir ler jornal e não sentir seus dedos encurvarem-se na ânsia de assassinatos.

A notícia da semana, numa semana de Bolsonaro, foi a das primeiras-damas alagoanas que desviavam dinheiro da merenda escolar para comprar whisky, ração de cachorro, boneca. Algumas escolas chegaram a ficar sem merenda por dez dias porque, é claro, se o dinheiro foi desviado aqui, falta ali. Como muitas dessas crianças, estamos falando do sertão de Alagoas, onde já estive, vivem abaixo da linha da pobreza e só têm a merenda escolar como alimento, infere-se que ESSAS CRIANÇAS PASSARAM FOME AGUDA POR DEZ DIAS.

Digo aguda porque fome já passam, merenda ou não. E já têm seu desenvolvimento físico e mental comprometido para o resto da vida. Mas sentiram a dor da fome, que mingau ralo de farinha com água não resolve, enquanto as primeiras-damas se refestelavam com whisky e seus cachorros com ração.

Não é improvável que, em algumas ocasiões, as cadelas comessem elas a ração e deitassem aos totós o whisky comprado com dinheiro público.

Em sua obra imortal, Dante Alighieri fez com que os ladrões, na sétima vala do Oitavo Círculo, fossem eternamente atormentados por serpentes: eles correm em meio a elas, que os picam. Picados, queimam, são reduzidos a cinzas. E renascem logo em seguida, pois que o sofrimento há-de ser eterno.

Gosto disso. Acho que as vacas de Belo Monte, Craíbas, Estrela de Alagoas, Lagoa da Canoa, Limoeiro de Anadia, Traipu, Poço das Trincheiras, Jacaré dos Homens, ficariam bem sendo picadas por cobras. Eternamente.

Mas, pedidno data venia ao poeta florentino, gostaria de ver as primeiras-damas alagoanas padecendo do sofrimento destinado aos aduladores, qual seja, ficar mergulhado num mar de merda.

Cito a tradução de Cristiano Martins (Inferno, canto XVIII, 112-114):

"E fomos, pois: E vimos, pululante,
gente num mar de fezes mergulhada,
mar às cloacas terrenas semelhante."

Assim queria eu essas primeiras-damas: sempiternamente mergulhadas em fezes. E, claro, com seu copinho de whisky em mãos. Sensíveis que são, avessas ao whisky caubói, teriam elas direito às suas pedrinhas de gelo. Feitas, naturalmente, da substância que as cerca.

Rebouças

2011-03-30T20:32:00.004-03:00

Sempre me atormentou que muitos botequins desta cidade não sejam tombados. Por ocasião deste quiproquó que foi o tombamento do restaurante Antiquarius, o poeta Alexei Bueno, com sua inteligência e contundência contumazes, esclareceu em carta recente para O Globo: não existe tombamento de uso, ou seja, pode-se tombar o imóvel, mas não a atividade nele exercida. Assim, o Bar Lagoa é tombado por causa do seu interior art déco, mas o Nova Capela, oh infâmia, não.

Isto poderia mudar, não? Soube que Guilherme Studart, que há anos organiza o Rio Botequim, está mexendo pauzinhos neste sentido. Seria uma discussão (e uma luta) que me interessaria imenso.

Enquanto isso, os botequins vão se descaracterizando, quando não viram restaurantes a quilo, de fast food ou pastelarias. Claro que na Zona Sul, onde rola mais grana, isso se dá com mais frequencia.

O Bar Rebouças, situado no Jardim Botânico, sobrevive heroicamente. Tem Heineken, é verdade, o que acho uma dádiva, tem seleção de cachaças mineiras, isto é, está consciente que atende a uma galera mais sofisticada. Mas é boteco, é pé-sujo, daqueles tipicamente situados (escondidos para ser mais exato) atrás de ponto de táxi.

Parece que o forte, para além do minúsculo ambiente (quase b.d.f.) e da simpatia do casal Gertrudes e Seu Alberto Conceição, do Porto aquela, de Vizeu este, são os sanduíches. Como cheguei cedo, fui de jiló. Acreditem: cozido em água e sal e servido com cebolas e ervas picadas para amainar o amargor, é sensacional. Volto em breve.

We CAN

2011-03-25T20:35:00.013-03:00

Corre à boca pequena que o rock progressivo é... uncool. Provas? A capa clássica do Genesis Live (73): o guitarrista Steve Hackett toca... sentado. Quer mais uncoolness que isso? O cara não faz caras e bocas, que mesmo o mais incipiente tocador de air guitar (eu, por exemplo) faria. Outro? A banda canadense Rush já foi votada a banda mais uncool do rock.

Deixa quieto, deixa a gente. Talvez em, assim sendo, sejamos, fãs e músicos, verdadeiramente cool, alheios a badalações e clubinhos e afetações.

Ou não. Who cares?

Mas se tem uma banda de rock progressivo verdadeira e insuportavelmente cool é o Can. Aliás, o Can só é progressivo porque este termo é elástico e promíscuo o bastante para abranger a doçura cristalina de Annie Haslam e a loucura destes alemães.

Pegue o Tago Mago (1971) e Ege Bamyasi (1972), músicas como "One More Night", "Vitamin C", "Soup", "Mushroom", "Oh Yeah", "Halleluhwah". Nossa, esses são a essência do cool. Não estou dizendo que isso é bom ou ruim, questão de gosto, digo que são medularmente cool, a ponto de poderem servir como exemplo desta palavra tão elusiva quanto esta: cool.

Enquanto na maioria das bandas neguinho brigava no estúdio para fazer o seu instrumento soar mais alto, aqui parece o contrário. Parece que cada um quer desaparecer. O guitarrista desamplifica sua guitarra ao máximo e, obviamente, evita solos contundentes. O baixista, de ordinário o mais cool da banda (pense John Entwistle assistindo ao Pete pular, ao Keith quebrar, ao Roger deseperado gritar) é um monstro. Das sutilezas. O tecladista, e estamos falando de banda progressiva da primeira metade dos anos 70, não usa mellotron, não usa moog, sei lá o que esse cara usa. Mas está sempre lá. E sem ele, no we can't. E o baterista, aquele que é só pra fazer a cozinha, parece levar a banda nas costas. Mas não é isso. Isso seria tão heróico, tão uncool. E o Suzuki? Este dispensa. Mestre. Raivoso quando tem que ser. Parece querer sempre desparecer, não estar lá. Canta de trás pra frente. Consegue mais com menos.

Aliás, reside aí o segredo (um dos) desta banda: mais com menos. Mestres absurdos da modernidade que são. Pais de Radiohead, Midlake, Sigur Rós, Arcade Fire e todas as bandas que querem soar angustiadas.

Mas o Can não é angustiado. É cool.

Mas, cuidado. Approach with care, don't try this at home. A música do CAN, altamente hipnótica, é música de celebrações. Não as oficiais, luminosas, mas as da noite. É uma música que te induz a excessos, bebedeiras, orgias. Noites e noites em claro. Unspeakable rites.

Viva S. José! II - More pix

2011-03-21T20:38:00.002-03:00

Corram, corram que vem aí a bênção!

Viva S. José!

2011-03-21T20:20:00.003-03:00

Exatos dois anos postei sobre o santo de minha devoção. Eu, ateu convicto e convencido, sou devoto de São José, com muito orgulho, tal qual meu pai, ainda mais ateu, é devoto de Santa Rita. Ainda mais devoto.

Este ano fui à Igreja com a mãe. Eu adoro essa igreja, barrocona, ficava tão próxima ao Morro do Castelo, hoje fica próxima das Barcas e do Terminal Menezes Côrtes. Vantagem de se morar em Niterói: a ela chego... a pé. Sim, apenas a gostosa travessia de barca me dela separa.

A missa estava cheia. Os fieis, concentrados. O padre celebrante, Monsenhor Mota, é de Niterói, e completa meio século de padrado. Disse que jamais desta esquecerá. Valeu o carinho. Ateu quase convicto, longe de ser católico, emocionam-me manifestações genuínas de fé. Amei.

Isso tudo não parece Goa? É como se fora.

O Papa-Angu

2011-03-12T17:25:00.006-03:00

Aqui no Brasil, comida de escravo era tacanha e ruim, somente o mínimo para que os então chamados "fôlegos-vivos" pudessem continuar de pé, cumprindo suas tarefas em jornadas desumanas. O que comiam aqueles homens? Ao acordar, de madrugada, cachaça e café. No almoço (que era de manhã), feijão azedo e, invariavelmente, angu. No jantar (que era às 2 da tarde), mais do mesmo. O angu, portanto, ficou associado à comida de escravo. Os negros escravos eram chamados de papa-angu. Quando alforriavam-se faziam questão de duas coisas: usar sapatos, para que ficasse clara a sua nova condição, e, claro, parar de comer angu.

O Dantinho é um papa-angu. Adora. É o único prato salgado que talvez rivalize um pouco com a geleia de mocotó.

Em São Paulo, descobrimos em viagem recente, chamam angu de... polenta mole! É mole? Pelo jeito é.

Aqui em casa, em que pese o nome carcamano do mocinho, angu é angu mesmo. Sem caroço, com muito orgulho. E Dante é um papa-angu de primeira.

Museu do Inconsciente

2011-03-10T09:44:00.006-03:00

Hoje soa muito natural, clichê quase, falar em terapia ocupacional, arteterapia. Mas quando a jovem Nise recusou-se a dar choques em um paciente com problemas mentais, eram os choques e a lobotomia moedas correntes nos tratamentos neurológicos / psiquiátricos. Tratamentos menos terapêuticos que punitivos. Dir-se-ia uma raiva, vontade de anular aquele que não se encaixa nos moldes sociais. Encaixa-te ou anulo-te, arranco-te um naco do hipocampo, dou choques em todo o teu corpo para que te curves à minha vontade.

Nise da Silveira recusa-se a dar o choque e oferece ao indivíduo pinceis, telas, papeis, crayons. Nasce uma abordagem que faria história e que continua atual e procedente.

Quando Nise envia alguns dos trabalhos a Jung, este queda-se encantado, principalmente com as mandalas. Ele vê nelas uma tentaiva do self, por dilacerado que esteja, de organizar-se.

Estudante de Psicologia em 1988, tive a honra de conhecer Nise da Silveira em uma palestra na UERJ, já totalmente desapontado com o curso e com a faculdade. Acompanhava-a o célebre Fernando Diniz, um dos artistas mais emblemáticos da instituição. Fiquei tão positivamente impressionado com suas palavras, com a presença do Fernando, aquilo foi um sopro de renovação tão grande que me animei a prosseguir com os estudos. Depois, a vida deu suas voltas e acabei mesmo largando. Mas suas palavras e presença marcaram-me.

O Museu do Inconsciente, no Engenho de Dentro, é um museu vivo, pois que espaço aberto para que os pacientes venham e realizem, sob supervisão não controladora, os seus trabalhos. Achei o acervo em exposição magnífico, mas um tanto acanhado. Fica-se com vontade de ver muito mais. Mas aí, claro, infelizmente, esbarra-se nos problemas de sempre: esta é um cidade que prefere fazer museus novos a cuidar dos já existentes. Os paineis acerca do centenário da Nise da Silveira são muito bem feitos, muito elucidativos. Visita recomendadíssima.